Снежный сок. Книга первая. Эрвин Грау
Поставив чайник, я откинулся на стоящее рядом кресло и задумался об идее написания новой песни. Артем же импровизировал в своем любимом стиле – блюз. Что сказать, тут наши вкусы не совпадают, ведь я предпочитаю рок.
– Стас, как вчерашний вечер прошел?
– Нормально, а что?
– Я Аню твою видел сегодня. Просто светится от счастья, видимо после свидания, а вопрос, с кем не стоит. Кстати, я и не знал, что она увлекается фотографией.
– Чего? Я сам не знал. А как ты понял?
– Мы с Витьком гуляли недавно ночью, и в окне ее комнаты горел красный свет. Так обычно проявляют негативы, вот только обычно свет постоянный нужен, а у нее лампочка, похоже, мерцала.
– Странно…Она мне обычно все рассказывает, но про это слышу впервые. Может, просто телевизор работал?
– Так ярко и одним цветом? Не знаю, вряд ли.
– Я у нее на досуге поинтересуюсь. Смотри, чайник кипит. Вырубай давай, откладывай свою метлу и попьем чаю. Когда Витек придет?
– Через час обещал подтянуться.
Попьем чаю…Вечная метафора, указывающая на любой горячий напиток, Даже если Тёма пьет какао, а я – кофе, то все равно мы будем пить чай. Привычка, так сказать. Быстро наполнив стаканы, мы разрезали торт и начали очередной праздник живота, думая каждый о своем. Мы не любили говорить с набитым ртом, да и не нужно было.
Аня увлеклась фотографией…Аналоговой…Дома, с поломанной лампой и втайне от меня. Разумеется, у каждого должны быть свои секреты, но не в таких мелочах же. Странно это все, нужно будет у нее спросить. Ненавязчиво, мягко перенеся разговор в этот ключ. Хотя…Люблю людей с тараканами в голове, может быть, это еще один из Анькиных бесчисленных плюсов. Может быть, я использую этот секрет по-умному – подарю ей фотоаппарат на новый год, до которого оставалось чуть больше месяца…
Мысль оборвал голос Артема, еще не прожевавшего кусок торта:
– Как там с музыкой? Написал что-нибудь новое?
– Да, есть тут парочка довольно неплохих вещей, но они еще сырые.
– Допьем – покажешь?
– Конечно. Только над одной из вещей ты, наверное, просто посмеешься.
– Как называется?
– Первая – «на пленке», вторая…Я еще не придумал название.
– Давай, бери гитару, показывай. – Артем с неизменной улыбкой и добродушными глазами замер в предвкушении. Не знаю, почему, но ему всегда нравилось мое, прямо скажем, не самое сильное творчество. Я расчехлил свой «Джексон» и, подключив его к комбоэмулятору, заиграл простым перебором. Мягкий, но колоритный звук металлических струн с легким хорусом, чуть-чуть эхо… На этом оборудовании музыка наконец-то стала выглядеть законченной. Подойдя к стойке микрофона, я запел:
…В моих холодных пальцах – огненная нить,
Бумажных роз шипы, осколки…
Все – как живое, но искусственная жизнь
Не чует страха, ей не больно…
На пленке – снова голоса…
На пленке – сладкие слова…
…В этот момент перебор сменился боем, а затем