Pericolo In Corsa. January Bain
Jake. Oggi siamo dalla stessa parte, amico. Ci penso io".
L'uomo abbassò la pistola, ma la sua espressione rimase diffidente. "Perché non è in manette?"
"È una testimone. Chi ha sparato è scappato. La porto sotto la mia custodia protettiva finché non inchiodiamo il bastardo". Pregava che lei capisse la precarietà della situazione. Ma dannazione, ora che aveva mentito, era coinvolto anche lui. Un fottuto complice. Cosa lo aveva spinto a farlo? Non era da lui. Ma qualcosa in quella donna disperata aveva fatto emergere i suoi istinti protettivi. E lei si era sentita incredibilmente bene sotto la sua protezione. Doveva chiedersi se lei era eccitata quanto lui? All'inizio lei si era opposta a lui, lasciando uscire il suo dolore nelle lacrime. Ma poi i suoi capezzoli erano sbocciati sui suoi seni pieni, portandolo quasi alla distrazione, e la sua fragranza fiorita sottolineata dal muschio femminile era un completo eccitamento. Se la situazione fosse stata meno preoccupante, l'avrebbe avuta proprio su quel tetto caldo. Carne che bruciava e tutto il resto.
"Sali sul tetto e controlla. La pistola è ancora lì".
"L'hai lasciata?"
Pensa in fretta. "Sì, avevo fretta di portare in salvo la signorina".
"Cosa stava facendo lassù, signorina?" chiese l'agente, accigliandosi.
Jake si voltò verso Silk. La guardò su e giù, notando le deboli tracce di lacrime ancora evidenti sul suo viso. E che bel viso aveva. Enormi occhi color cioccolato con una spruzzata di riflessi dorati che si intonavano con le ciocche dorate dei suoi capelli castano chiaro tirati alla rinfusa in uno chignon disordinato.
"Pausa sigaretta".
Grazie a Dio impara in fretta.
"Ok." Sticks parlò alla sua radio sul colletto, aggiornando gli uomini a terra.
Jake mise il suo braccio protettivo attorno a Silk, dirigendola verso il suo veicolo. Era ora di muoversi. La sua mente correva a un milione di miglia al secondo, facendo piani su come tirarli fuori da questa situazione.
"Ma il mio veicolo è da quella parte", protestò lei mentre lui apriva la porta del passeggero del suo camion GMC 1500 Sierra grigio scuro. La donna era minuta e la mancanza di pedane significava che avrebbe dovuto saltare per farcela se lui non l'avesse aiutata.
"Ti porterò fuori di qui il più velocemente possibile. Lascia stare. Potrebbe incriminarti".
"No, non lo farà", disse lei mentre lui le prendeva la borsa dalle mani, spingendola sul sedile, con le mani che automaticamente le toccavano il bel culo nel processo. Lei le scacciò con uno schiaffo e gli lanciò uno sguardo che diceva chiaramente "giù le mani". Lui raccolse la borsa scartata e la gettò sul sedile posteriore del camioncino stile "crew cab".
"Perché no?"
"Perché lavoro davvero al negozio di fiori nel palazzo".
"Davvero." La donna lo sorprese ulteriormente, salendo nella sua stima. Che enorme quantità di pianificazione deve essere andata in questo quasi colpo di stato.
"Non muoverti", avvertì lui, allacciandola al sedile, riuscendo a sfiorarle il seno nel processo. Questa volta lei arrossì soltanto. Ma il suo inguine si addensò di nuovo, come se il suo cervello fosse stato disattivato e fosse ora ricollegato direttamente al suo cazzo. Nota a se stesso: fare attenzione.
Lui si affrettò verso la porta del conducente, la aprì con uno strattone e salì accanto a lei. Lei non aveva cercato di scappare, il che era già qualcosa. Ma la sorprese a guardare con desiderio una piccola macchina rossa parcheggiata di fronte al suo camion, con la mano che afferrava la maniglia della porta come se stesse per scappare. Il suo veicolo.
"Probabilmente puoi tornare più tardi a recuperarla. Meglio fare una chiacchierata prima. Mettere in chiaro le nostre storie". Lui strinse le labbra mentre avviava il motore, la GMC che prendeva vita sotto il suo tocco, con lo stomaco in subbuglio. "Perché questo..." scosse la testa, lanciando un'occhiata a lei che sedeva rigidamente sul sedile, masticandosi l'unghia del pollice. "Questo causerà una tempesta di merda. Puoi contarci, bambolina".
Mise la marcia e uscì dal parcheggio e si diresse verso la strada laterale che si allontanava dal palazzo di giustizia. In una manciata di secondi, si stava dirigendo a ovest sulla seconda strada. Sarebbero tornati a casa di Max a Redondo Beach in quaranta minuti, se il traffico continuava a scorrere.
"Per chi lavori?" chiese lei mentre lui prestava attenzione a ciò che lo circondava, osservando eventuali segni di inseguimento.
"Sto solo sostituendo un amico. Sicurezza. Si può dire che sono in prova, anche se immagino che le mie possibilità di lavorare ancora per loro siano minime o nulle".
"Mi dispiace per questo. Potremmo tornare indietro e tu potresti consegnarmi. Non mi devi niente". Sembrava sull'orlo di un'altra crisi di pianto, con gli occhi ancora rosa ai bordi da prima. Questo non diminuiva la sua naturale bellezza. Era squisita, graziosa e delicata e lui non avrebbe potuto denunciarla più di quanto avrebbe potuto fare con sua madre. Capiva le sue ragioni, anche se non lo rendevano giusto. Ora, il suo compito era quello di tirarli fuori in qualche modo da questo casino. E che cazzo di casino.
"E' stata tua sorella ad essere investita da quel figlio di puttana ubriaco?"
"Sì. E l'avvocato del suo ricco paparino l'ha fatto uscire per un fottuto cavillo. Beh, quello e un sacco di bustarelle, immagino. Il sistema fa schifo se sei povero".
Lui annuì. La sua ultima frase schizzò puro vetriolo. "Sì, fa schifo. Ma perché arrivare a tanto? Non ti stai solo scavando la fossa da sola?".
Controllò costantemente lo specchietto retrovisore. Finora non erano inseguiti, anche se questo poteva cambiare in un attimo. Un'auto della polizia si avvicinò nella corsia opposta, venendo verso di loro, con la sirena accesa, poi li superò di corsa. Lui tirò un sospiro di sollievo.
"Io... non stavo pensando al dopo. Mi assicuravo solo che non succedesse a nessun altro, mai più".
"Sai che non funziona così, vero? Ogni persona sceglie il proprio cammino, e niente che tu possa fare può cambiare il risultato per qualcun altro. Penso che gli umani siano fottuti dal loro DNA. Una terribile propensione a dimenticare ciò che è giusto nei momenti opportuni e una natura violenta intrinseca. La sopravvivenza del più forte". Qualcosa in questa donna lo stava chiamando. Gli faceva venire voglia di capire. Forse sarebbe stata un'impresa impossibile, ma doveva provarci.
"Forse no. Ma almeno uno stronzo non avrebbe fatto del male a nessun altro. Avrei potuto toglierlo dall'equazione se non mi avessi fermato". Il suo sguardo lo accusò.
"No? E tu? Saresti stato arrestata. Accusata di tentato omicidio. E, per tua stessa ammissione, a meno che tu non sia ricca, non hai il diritto di decidere. Marciresti in prigione. Volevi che finisse così? Questo onorerebbe la vita di tua sorella?". Il pensiero di questa donna rinchiusa, possibilmente fino al braccio della morte, lo riempiva di sgomento.
"Cosa importa? Ormai è troppo tardi".
"Sicuramente ci sarà un altro modo". Offrì la promessa senza pensare.
"Come? Ho appena perso la mia unica occasione". Nonostante le parole, il suo tono conteneva meno amarezza di quanta ne avesse, pensò lui. Sperava. Forse poteva aiutarla a ragionare.
"Devi lasciar perdere. Vai avanti con la tua vita. Trova un modo per andare avanti e onora tua sorella in un altro modo".
Lei era silenziosa, ora. Lui gettò uno sguardo. I suoi occhi erano così espressivi che poteva vedere le rotelle girare.
"Allora, lavori nel negozio di fiori. Bene, questo aiuta. Questo aiuta. Qualcun altro ti ha visto salire con il fucile? Avevi in programma di lavorare oggi?".
"Sì, ma il mio turno inizia più tardi. Io lavoro di pomeriggio. E non credo che qualcuno mi abbia visto. Sono stata attenta e sono entrata dal retro. La maggior parte della gente non sale mai sul tetto. Fa troppo caldo. Io dico solo che mi piace abbronzarmi".
"Ok, bene. Sei una buona tiratrice? Sei stata addestrata?"