Наследие. Том пятый. 2020. Сергей Виноградов
вовсе не вампир,
Вампиры только мы – мы люди.
Мы пожиратели вселенной,
Мы все – и я, и он, и ты,
Ведь мы, как и она, нетленны —
Всё создано из пустоты!
Но только мы одни способны
Её понять, её принять,
И только мы Богу подобны,
Чтоб жизнью тело наполнять
До бесконечности пустое,
И придавать Вселенной смысл.
А кто мы сами? Вряд ли, стоит
Искать ответ. Мы сами – жизнь!
И наше в том предназначение,
Чтобы не стало пустоты,
Отвергнув чуждые учения,
В реальность превратим мечты.
Хотя она для нас условность,
Пределов для Вселенной нет —
Жизнь бесконечна, безусловно,
Нет ни часов, ни дней, ни лет.
Нет ни рождения, ни смерти,
И не было их никогда!
Вы мне, конечно, не поверите,
Мол, что сказал я, ерунда.
Тогда живите в вашем мире,
Рождайтесь, чтобы умирать,
И на войне, как будто в тире,
Привычно лишних отстрелять…
…И убеждать я вас не буду,
Что вы сейчас совсем не вы,
Поверить мне, я знаю, трудно,
Так что, считайте, вы – правы…
Звёзды
Что после нас осталось? Звёзды!
И обнищавшая страна…
Да и к тому же слишком поздно
Даём мы звёздам имена.
А им, ушедшим, безразлично
В какой вселенной умереть,
Уж лучше жизнь прожить прилично,
Чем неизвестно, где сгореть.
Ведь звёзд на небе миллиарды,
И, значит, хватит всем с лихвой,
Но всё равно все лезут в барды,
Чтоб «звездануть» пока живой…
А он, не думая о звёздах,
Пел о своей любви к стране,
А, может, вечерами поздними
Смотрел на звёзды в тишине.
Но даже эти звёзды гаснут,
Когда придёт рассвета час…
Выходит, быть звездой опасно,
Причём, не где-то там, у нас.
У нас по этим звёздам ходят,
Да и растопчут душу вдруг?
А те, без звёзд, тихо уходят,
Здесь «звёзд» без них полно вокруг…
Музыка души
Я слышу музыку души,
Похожую на бесконечность,
Меня готовую лишить
Рассудка, может быть, на вечность.
И в этих звуках только я,
Вся боль, все ужасы и крики —
Из них – симфония моя,
Но к этой музыке привыкли
Все в окружении моём,
Своих симфоний им хватает.
И только мы с тобой вдвоём
Под музыку любви летаем…
Моя душа, твоя душа —
Словно натянутые струны,
Жизнь проиграть свою спешат,
Чтобы потом в свой мир подлунный
Всё здесь, познав, навек уйти.
Марш Мендельсона, поцелуи —
Без них никак не обойтись!
…А я жду музыку другую —
В ней смерть лежит в первоос