Баллада о Топорове. Стихотворения, воспоминания, статьи. Игорь Германович Топоров

      Нет в глазах твоих прежнего острого света,

      Тускло смотрят, как в этой лачуге окно,

      Что косится на нас из-под кружев газетных,

      Пожелтевших, почти что истлевших давно.

      Целый день ты с лица не уронишь улыбку,

      Всё сидишь и молчишь, да кривишь щекой…

      Но когда из футляра кормилицу-скрипку

      Ты на свет достаёшь задрожавшей рукой

      И когда ты её так влюблёно, так нежно

      Вытираешь единственным чистым платком —

      Ты становишься снова и светлым, и свежим,

      И глаза твои трогает огоньком.

      Ты сидишь предо мной похудевший, измятый,

      Но когда в полутёмной крестьянской избе

      Затоскует Массне, зазвенит Сарасате —

      Я готов на коленях молиться тебе!

      Льются звуки весенние, светлые, чистые,

      И уже я не вижу твоей седины:

      «Белой акации гроздья душистые

      Вновь ароматом полны…».

      Я вернулся, быть может неласковым сыном,

      Неслучайно в глазах твоих часто укор,

      Неслучайно и наших бесед половина

      Превращается быстро в жестокий спор.

      Но когда у твоей необритой щеки

      Тёмным лаком сияет певучая дека,

      Для меня нет больнее, острее тоски,

      Нет любимей и ближе, чем ты, человека.

      И я верю – мне скрипка об этом поёт —

      что в какие-то лучшие годы

      станет горе, что нынче твое и мое,

      общей ношей большого народа.

      1947 г.