Девять месяцев на прощение. Светлана Казакова
вечера. Останавливаюсь у подъезда, где меня никто не ждет, вглядываюсь в окна, за которыми давно живут чужие люди.
Я продала квартиру, в которой выросла, и этого мне хватило на первое время. Переехать в другой город, снять жилье, освоиться, купить все необходимое для новорожденного и даже отложить кое-что в надежде, что со временем получится приобрести собственную недвижимость. Гошка рос не по дням, а по часам, вещи быстро становились ему малы, а знакомых, которые могли бы отдавать нам одежду, обувь, игрушки и коляски своих отпрысков, у меня на новом месте жительства не было. Да и жаловаться тоже оказалось некому. Все сама, все одна.
Новый двор и чужая квартира не стали для меня настолько любимым местом, как то, куда я вернулась сейчас. Заглянула ненадолго, чтобы оживить воспоминания. Отсюда я ходила в школу, затем в университет. В этой деревянной беседке во дворе играла в карты с приятелями детства. С этой черемухи у подъезда обрывала терпкие ягоды.
В глазах снова щиплет, как и некоторое время назад, на кладбище. Достаю из сумочки упаковку бумажных платочков, вытираю мокрые ресницы. И слышу вдруг за спиной:
– Ярька, Туманова, ты ли это?!
Оборачиваюсь и натыкаюсь взглядом на знакомое лицо. Генка Яковлев, бывший сосед, из соседнего подъезда. Помню его еще мальчишкой, а после молодым тощим парнем с рыжеватым вихром на макушке, а сейчас передо мной совсем другой человек. Взрослый. Вихор приглажен, фигура раздалась вширь, да и одет не в привычные разношенные джинсы с футболкой, а в деловой костюм.
– Ты что здесь делаешь? – спрашивает он, растопыривая руки, как будто собирается меня обнять, но тут же смущенно их опуская. – Вернулась? Я даже не ожидал, что снова тебя когда-нибудь увижу!
– Да так, просто…
– Ностальгия, да? – догадывается он. Втягивает воздух курносым носом, улыбается. – А ты почти не изменилась, Ярька, все такая же!
– Как у тебя дела? – задаю я стандартный вопрос давно не видевшихся знакомых. – Женился? Дети есть?
– Женился и развелся, – морщится Генка. – Детей нет, не успели. А у тебя?
– У меня сын. Георгий. Жаль, что дедушка его так и не увидел…
– Сын – это хорошо. А… муж твой кто? Здешний?
– А мужа у меня нет и не было, – признаюсь я. – Но это неважно. Не в девятнадцатом веке живем, сейчас законный супруг для того, чтобы иметь детей, вовсе не обязателен.
– Это уж точно, – кивает Генка. – Так что даже не парься по этому поводу. А ты приехала… насовсем или как?
– Зависит от обстоятельств, – уклончиво говорю я.
– Ну, понятно… Заходи в гости как-нибудь… Я все там же живу. А родители теперь постоянно на даче. Вышли на пенсию, перебрались на свежий воздух.
– Правильно сделали.
– Ты это… обращайся, если что… Не чужие ведь люди. Я и тогда еще хотел тебе это сказать, но ты так быстро уехала, что не успел… Контактов никаких не оставила… Даже из социальных сетей удалилась и номер телефона сменила…
Я отвожу взгляд в сторону. Да, так и есть.