Во мне два Я. Игорь Ларин

      Вся жизнь расписана мазками на холсте:

      Сначала на подрамнике растянута, покрыта

      грунтами, часть замарана и скрыта

      Слоями сверху по молчащей пустоте.

      Мы смотрим в центр и видим жеребца —

      Воздушного, летящего аллюром,

      Не замечая утомлённого лица

      у всадника, когда-то молодца, —

      Теперь оно покрыто кракелюром[2].

      Вокруг азарт, движение и крики,

      Одеты с вызовом горланящие фрики,

      Кружит, теряя перья, вороньё,

      Неся на крыльях сплетни и враньё.

      Внизу царят спокойствие и кротость,

      Вот дети с книжками, снующие вокруг,

      Девиц на выданье собрался целый круг,

      Во всём видны размеренность и строгость.

      Таланты, гении осыпались в ничто,

      Как догадаться – кто взлетит и оступится кто?

      Таинственно, немыслимо движенье,

      Дающее то взлёты, то паденья.

      Вот так бежать, не тихо волочиться,

      Без времени с надрывом уходить…

      А можно без проблем скрипеть, дымиться,

      Ни для чего, так вяло просто жить.

      Кому и как – написано судьбою:

      Взлететь, упасть, но стать самим собою,

      Кому дан шанс волшебницей-природой

      Стать лучше, быть обласканным свободой.

      Ты должен выбрать сам свои пути,

      Тебе по ним всю жизнь потом идти.

      Конечно, в правилах бывают исключенья:

      Там, где восторг, – там боль и огорченья.

      Но помни: всё твоё, и не жалей о прошлом.

      Всё, что собрал, старайся до конца

      Нести в руках своих и не меняй лица,

      Ничто не забывай и думай о хорошем…

      Открываю дневник недописанных строк и признаний,

      Недоплаканных жалоб, фантазий своих и чужих,

      Непрощённых обид, недопонятых просьб и желаний,

      Незаконченных песен, мелодий забытых мотив.

      Всё почти я прочёл… всё осталось давно за спиною,

      Только чувствую я, что потеряна нить моих дел,

      Не прощён, но прощу, не закрыл ещё дверь за собою,

      Не сумел лишь понять своих смутных желаний предел.

      Я закрою дневник, положив под подушку, как в детстве:

      Наверстаю во сне, что ещё написать не успел.

      Неужели совсем мне теперь уже некуда деться?..

      Почему никогда я забыться во сне не посмел?..

      Я не хочу туда, откуда нет