Ossos De Dragão. Ines Johnson
Natural na época em que o seu pai apareceu com o seu osso de dragão falso.
"Então, devemos fazer algo?" Perguntou Loren.
"Não deveríamos ter que fazer." Afastei o meu copo vazio de martini. “Supostamente, a segurança melhorou.”
A pintura soltou-se da parede. O homem cambaleou para trás quando o peso da moldura caiu nos seus braços. Loren e eu suspirámos quando a obra de arte inestimável se arrastou nos seus braços a poucos metros do chão.
O homem recuperou o equilíbrio. O seu olhar foi até o segurança parado na soleira que levava do bar do pátio ao interior do museu. O segurança revirou os olhos aborrecido, mas não fez nenhum movimento para detê-lo.
Então, era mesmo um esquema a partir do interior.
O ladrão colocou a pintura no chão e ergueu a placa “Retirado para limpeza” para substituí-la. Levantei-me da cadeira sem acreditar que o idiota colocaria uma peça única diretamente no chão.
“Não acredito que ele o fez,” assobiou Loren. Enfiou a mão na bolsa e tirou um bastão. Dando uma sacudida forte, transformou-o numa bengala do tipo que eu treinava nos dojos. Isso estava prestes a ficar feio.
Loren segurou a sua bolsa vintage no ombro e dirigiu-se para o museu. Acelerei o passo para alcançá-la. Passámos pelo segurança, que nos olhou nervosamente.
“Acho que você colocou algo no local errado,” Loren disse enquanto se aproximava do ladrão. Colocou-se entre o ladrão e a pintura.
“Oh, não preocupe essa cabecinha bonita,” disse. "Eu entendi."
O homem tentou alcançar a pintura, mas o golpe da bengala de Loren deteve-o. Com o meu dedo mindinho, peguei o peso da pintura oscilante e a impedi de cair no chão. Ninguém reparou na minha interferência. Estavam todos de olhos postos na Loren e no trabalhador de serviço.
“Não, você não colocou a pintura no lugar errado”, disse ela. “Eu acho que você perdeu o seu cartão de identificação de trabalhador. Pode mostrar-me? "
O homem embalou a sua mão ferida e encarou-a.
"O que se passa aqui?" perguntou o segurança à medida que se aproximava.
“Ainda bem que está aqui”, disse Loren. "Reconhece este homem?"
O segurança engoliu em seco. Não era uma pergunta inocente. Se ele admitisse que o reconhecia, ficaria claro que ele estava envolvido no roubo. Se ele não o reconhecesse, mostraria que não estava a fazer bem o seu trabalho.
“Segurança,” gritou Loren. "E quero dizer segurança a sério desta vez."
Todos no corredor pararam para testemunhar a comoção. O ladrão tinha uma expressão de pânico nos olhos. Virou-se para correr, mas os seus pés foram contra a ponta redonda da bengala de Loren e ele tropeçou. Ela puxou um conjunto de algemas de plástico da sua mala e amarrou-o.
"O que mais você tem nessa mala?" Perguntei.
Piscou-me o olho enquanto terminava de amarrar o ladrão. Então a sua cabeça girou como um cão de caça farejando a presa. O segurança alcançou a pintura. Loren avançou, como eu tinha visto esgrimistas fazer. Com a bengala como uma extensão do braço, golpeou as mãos do guarda antes que ele pudesse tocar a pintura.
“Se você vai roubar”, disse ela, “pelo menos tenha respeito pelo que está a roubar. A colocar uma pintura de valor inestimável no chão? Os seus pais não lhe ensinaram boas maneiras? "
Mais seguranças juntaram-se à luta. "O que está a acontecer?" gritou um deles.
“Eles iam roubar a pintura”, gritou alguém na multidão.
“E aquela mulher impediu-os”, acrescentou outro mecenas.
A multidão engoliu Loren num zumbido animado, levando-a por completo enquanto os outros seguranças cuidavam do traidor e seu cúmplice.
Esgueirei-me para a saída, mas não antes de Loren olhar para mim. Quando levantei a mão para me despedir, ela enfiou a mão na mala, tirou o bilhete de avião e acenou com o pedaço de papel para mim. Saí pela porta do pátio, sem saber que caminho seguir. Portanto, apenas caminhei.
Capítulo Cinco
Correram rumores de que várias torres de telecomunicações em Washington DC eram torres falsas. Não sabia se era verdade, mas fazia sentido com todas as embaixadas de países que gostavam de se espiar umas às outras alinhadas em belas fileiras numa rua. O nome da rua até se chamava Embassy Row.
Naquela noite, desci até à 12th Street. Com o laptop na mão, subi até ao topo do Federal Communications Building. Achei que o FCC seria o último lugar onde perderia uma chamada e o lugar mais adequando para fazer uma. Era noite de encontro e eu não queria correr nenhum risco.
Assisti ao pôr do sol na capital. Era uma das paisagens mais bonitas do país. Tudo devida às regulamentações sobre alturas de construção. A maioria das pessoas acreditava que havia uma lei que restringia a altura dos edifícios a menos de 40 metros, porque nenhuma estrutura poderia ser mais alta que o Capitólio. Mas isso era um mito. Tinha mais a ver com a largura das ruas estreitas em relação à altura dos edifícios. A vantagem da regra era que o horizonte era realmente visível.
Lá em baixo, as árvores misturavam-se com a pedra e o aço. Acima, o horizonte era uma mistura de azuis. A fumaça branca das chaminés alcançava a pálido azul lavanda onde o horizonte começava. À medida que o sol se escondia cada vez mais na cobertura da noite, um manto de azul-marinho espalhou-se pelo céu.
Era o tipo de visão que Zane teria vontade de imortalizar na sua arte. Coloquei-me à frente da câmera do portátil de forma a que o horizonte fosse o meu pano de fundo. Vinte minutos depois, o toque de uma videochamada soou.
O rosto de Zane encheu a tela. O seu cabelo escuro caia na frente dos seus olhos escuros. As suas pestanas eram tão grossas que parecia estar sempre a apertar os olhos. Um canto da sua boca estava virado para cima num sorriso perpétuo. Mesmo quando ele ficava irritado comigo, o que era surpreendentemente frequente, parecia divertir-se com as minhas travessuras.
Passou a mão pelo cabelo húmido enquanto acomodava o seu corpo ágil na frente da câmera do computador. Estava sem camisa. Eu podia ver gotas de humidade no seu peito definido. Tinha vindo do chuveiro, mas a sua mão ainda tinha manchas de tinta e argila endurecida nas pontas dos dedos e nos nós dos dedos.
“Cá está a minha deusa, a minha musa. Amém, mon coeur.” A sua mão esticou-se para o ecrã para delinear o que via no seu lado da ligação. "Mon dieu , esqueço-me sempre de como as tuas maçãs do rosto são perfeitas."
Pegou em algo fora do ecrã. Era um lápis sem borracha e um bloco de desenho. Eu sabia que não o devia interromper. Mas tinham-se passado semanas desde que tinha visto o seu rosto ou ouvido a sua voz. Eu queria a sua atenção no eu real e não no que ele estava prestes a capturar no pergaminho.
"Zane."
“Oui, ma petite nova.”
Ouvi o lápis a arranhar o pergaminho. Era engraçado como um sentido podia despertar as memórias de outro. O som do grafite trouxe-me à memória a primeira vez que nos conhecemos. Foi em Florença, Itália, no século XV, onde foi contratado como mentor, ensinando escultura e pintura a artistas.
Parou a meio da fala, afastando-se dos seus alunos, o seu olhar fixo em minha forma quando me aproximei. A sua imobilidade não era por ter reconhecido a sua própria espécie. Bem, isso tinha chamado a sua atenção. Era o efeito que nós, Imortais, tínhamos uns sobre os outros. Mas então seu olhar encontrou e fixou-se no meu.
Quando deu um passo na minha direção, a minha mão alcançou os punhais sob a minha saia, presumindo que estaria perante uma ameaça. Ele percebeu os movimentos das minhas mãos e o brilho na minha coxa e sorriu. O aço frio estava