Звезда любви: свет во тьме. Избранное. Ирина Батый
запас на зимний день.
Лунный круг повиснет низко.
Заяц уши навострит.
Вдруг завоют волки близко —
голод, холод предстоит.
Заплутавшая осень
В Питере в улочках тихих бывает:
осень в колодцах дворов заплутает.
Плачет потерянно в сизом тумане.
Тонет в рекой отражённом обмане.
Мечется, хлопает дверью парадной.
Треплет прохожих рукою прохладной.
На тротуар сбросит жёлтую шаль,
ветхую ткань бытия ей не жаль.
Хочешь, приду я к тебе? Под зонтом
Будем искать одиночеству дом.
Нам пообнимет стан ветер-вития,
нашей тоски бесприютной стихия.
Кто-то волшебный зажжёт фонари.
Мост разведёт над Невой до зари.
Жаль! Очевидно, на той стороне
замок стоит, предназначенный мне.
Осенний букет хризонтем
На фото, что долго хранится
меж явью и небытиём
бледнеют знакомые лица,
то мы, молодые, вдвоём.
Исчезнет, сотрётся с страницы,
повянет на фото букет.
Засохший, он где-то пылится,
Забыт по прошествии лет.
Такой изначально унылый —
осенний букет хризантем,
как снег поседелый и стылый.
Он памятен мне только тем,
что горьким своим ароматом
букет хризантем предвещал:
расстанемся мы безвозвратно.
И счастие – не обещал.
Весна идёт. Цикл стихотворений
Цветение
В мае сад мой зацветает…
На крапиву опадает нежных яблонь цвет.
Аромат в саду витает, только роз там нет.
Нынче здесь произрастает лебеда, репей.
Запустение пугает дикостью своей.
Сад старинный угасает, брошен и забыт.
Только он о том не знает, он дождем умыт.
Тянет ветви, привечает первый майский гром.
Влагу павшую вбирает жаждущим нутром.
В нём пичуга обитает, радуясь весне.
Слышно, что-то щебетает ночью в полусне.
Никого не ожидает старых яблонь сад.
Ствол хозяин не срубает, он тому и рад.
В мае сад мой зацветает…
Время певца
По дну оврага, там, где ивы,
бежит, торопится ручей.
Вблизи него, таясь пугливо,
запел последний соловей.
Запел торжественно и чудно
так, как по замыслу Творца,
и должно петь певцам прилюдно,
чтоб песней увлекать сердца.
Свистал и щёлкал днём и ночью
он всю прошедшую весну.
Но видит явственно, воочью
пугающую новизну.
Как жаль, что в вечном обновленье
есть безнадёжное «прости»!
Потери есть, увы, в движенье
неумолимого пути.
Как в ручейке волне на смену
приходит новая волна,
так соловью блистать на сцене
один лишь вечер допоздна.
А нам затем весь год –