Дневник Эбигайл. Кейси Эшли Доуз
по недоразвитому рядом со мной. По иронии судьбы этот придурок оказался моим братом. Восемь лет – но слюни до сих пор вытирают. И какого черта я должна проявлять к нему нежность и сострадание? Он был пристегнут двумя ремнями. А его тупой и рассредоточенный взгляд лишь еще раз говорил о том, насколько точен его диагноз.
– Маркус просто особенный мальчик – нежно пролепетала она.
– Мам! – закатила я глаза и цокнула – особенный тот, кто считает, что он сможет нормально жить. Называй вещи своими именами, сколько можно! С каких пор Даун стал под запретом типо Волендеморта? Это диагноз!
– Я сказала замолчи немедленно, Эбигайл! – рассвирепела мама.
Так случалось каждый долбанный раз, когда речь заходила об их любимом сыночке. Как-то уже у них был любимой сыночек. И он не был поражен болезнью недоразвитых.
Папа продолжал молча рулить, типо ничего не происходило.
– Ничего не скажешь, па? – язвительно обратилась я.
– Мама права – пожал он плечами – не надо оскорблять брата, Эби.
– А, ну да – фыркнула я – все так пекутся о его сраных чувствах. А почему бы вам хоть раз, ну так, типо разнообразия ради, не попечься о моих? Почему меня никто не спросил, хочу ли я ехать в эту задницу?
– Не выражайся! – повторила мама уже более равнодушно, вновь повернувшись вперед.
– А то что? – взвилась я – отправите меня в институт благородных девиц? Бред собачий, почему из-за этого дебила я должна рушить всю свою жизнь? У меня в Беркли остались друзья!
– Найдешь новых – бросил папа – и не называй Марки дебилом. Он не виноват в том, что таким родился.
– А я не виновата, что родилась в семье с ним. Но почему-то на это всем насрать.
– Предупреждаю последний раз – заявила мама – иначе высажу и остаток пути пойдешь до дома пешком.
Я опять фыркнула и вдела наушники в уши, накинув капюшон худи на голову и прижавшись щекой к стеклу.
Да, однажды у моих предков уже был любимый сыночек. Если бы я вела дневники раньше, то у меня бы остались записи о жизни с ним. Но такая фигня мне понадобилась только с переездом. Психолог посоветовал мне это, сказал, это облегчит мою адаптацию. Ну как же. Мою адаптацию бы облегчило отсутствие брата-дебила, рожденного для замены, но так и оставшегося на трибуне невостребованных.
Вот же ирония судьбы.
Его звали Пит.
Пита, в отличии от Маркуса, я безумно любила. Может, это не лучший психологический прием – вспоминать о нем, когда и так все хреново, хоть даже и на листах, пусть даже и девять лет спустя. Но а почему бы нет? Разве может стать хуже?
Все и так полный отстой.
Пит был старше меня на двенадцать лет. Ему стукнуло двадцать, когда он разбился на машине. С годами история для меня, по мере выпитого мамой вина вечерами, обрастала все новыми подробностями. И теперь я знаю – он не просто попал в ДТП, когда его друг не справился с управлением. Пит сам был за рулем – и был в задницу обдолбанный. Вылетел на встречку – лобовое.
Короче, без шансов. Так я лишилась брата, а мои родители своего любимого сынка.
Почему любимого? Они всегда хотели