Кочевник. Андрей Мирошников
не грусти,
Над каштанами вечер и тишь,
Под каштанами – тени двоих…» —
Мне звонили трамваи твои.
Ах, Париж! Ах, Париж…
Ты меня в огоньках раствори —
Опьянев, я шепну, поклонясь:
«Монпарнас, мой высокий Парнас…»
Ах, Париж. Через несколько лет
Я закончу последний куплет,
И однажды укроюсь в земле
В одиноком своём корабле.
И тогда, под последний портрет,
Пусть напишут: «Последний ПОЭТ».
Пусть добавят: «…влюблённый в Париж».
Мой Париж, от бульваров до крыш.
Башня и Нотр-Дам-де-Пари —
Мы в разлуке. Но всё до поры:
Шарф забуду, наброшу пальто
И приеду. Однажды.
Потом.
«Зимний вечер в незнакомой тихой Ялте…»
Зимний вечер в незнакомой тихой Ялте.
Всё лениво – пешеходы, море, небо.
Здесь была ты. Ты писала мне. А я-то —
Всё талдычил про себя: увы, мол, не был.
Я ночами всё тоскую о Париже,
Хрипло кашлем подражая Жаку Брелю
(Не пора ли сдать в ломбард коньки и лыжи,
И усвоить, сколько будет мне в апреле?).
Мне хотелось посетить и Копенгаген,
Но сказал один бывалый – там, мол, сыро…
Как назло – но есть хронический люмбаго,
И в придачу – на прогулке просквозило.
А ещё мечтал – московские метели
Осязать азартно южными щеками…
Но в тепле постели воском мякнет тело,
Тяжелея от вина, как будто камень.
Может, утром, словно ставя всё на карту,
Я, пробежку по двору явивши миру,
Дом запру, соседям ключ: «Поехал в Ялту!» …
Болен я. И денег нет.
Костюм не стиран.
«В трёхдневный срок…»
В трёхдневный срок
Затосковал и слёг,
И вверх лицом лежал и думал, думал —
Что не успел
Всего, чего хотел,
Что не купил парадного костюма,
Что видел свет —
Два раза был в Москве,
И видел эдельвейс в горах Кавказа.
Но как поэт,
И утешенья нет, —
Париж не видел даже краем глаза…
Я скверно жил —
В разгулах и во лжи,
И если пылью быть в грядущей жизни,
ТЫ дай мне шанс —
Я буду рад лежать
В уютном переулочке Парижа.
Но если ТЫ
С щемящей высоты
Меня услышишь, то, в порядке бреда,
Спешу сказать —
Ты можешь наказать
Меня,
создав невыездным поэтом…
Я умер на четвёртый день.
«Я тебя узнаю сразу…»
Я тебя узнаю сразу,
Город имени чахотки.
Чем притягиваешь души,
Город памяти дождя?
Я приму твою заразу
Драгоценною находкой.
Ты прими, отец угрюмый,
Бесприютное дитя.
Серый призрак Петрограда
Болен белыми