Век двадцать первый. Владимир Визгалов

      Падает робкий снег.

      Детский искрится смех.

      Снова мы ждём чудес,

      Что распахнётся лес,

      Что Дед Мороз в санях,

      На вороных конях

      В полночь приедет к нам,

      Чтобы построить храм,

      Сказочный храм надежд —

      Из золотых одежд,

      Из многоцветных ёлок,

      Где белоснежный телёнок

      Станет могучим Быком

      И обеспечит наш дом.

      Все мы из мира сказок,

      Все мы из детских грёз —

      Все в ожидании счастья,

      Которое год нам принёс!

      Нас отцы с тобой благословили

      дружбу с честью до конца нести!

      Друг мой верный,

      разве я забуду,

      как у парка встал ты на пути

      кучки пацанов,

      меня избить решивших?

      Там, в совхозе,

      в детстве…

      Как просил

      бить тебя,

      как закрывал собою,

      первый подвиг в жизни совершив!

      Разошлись, упрятав кулаки,

      пацаны, стыдливо огрызаясь,

      дрогнув от удара слов твоих,

      перед силой дружбы преклоняясь…

      Через сорок лет, спасая субмарину,

      ты пошёл на радиацию в отсек,

      потому что был всегда Героем —

      неприметный в жизни человек!

      Издревле повелось в России

      всех и всегда

      хулить посмертно:

      царей, опричников,

      дворян, вождей,

      генсеков,

      даже президента.

      Привыкли создавать

      кумиров мы себе

      и им бездумно

      поклоняться,

      завидовать богатству,

      силе льстить,

      а над провидцами смеяться.

      Мы все привыкли в стаде жить,

      пусть и убого, но задорно:

      ропща на жизнь, судьбу свою,

      то с болью в сердце,

      то покорно

      твердить,

      что, слава Богу, нет войны,

      что есть похлёбка,

      все здоровы,

      что мы Америке назло

      все на картошке жить готовы.

      Из года в год мы сено жрём

      и пьём фальшивые лекарства,

      а нам трубят

      и день и ночь,

      что у народа жизнь прекрасна,

      что надо ждать —

      грядёт прорыв,

      что скоро вырастут зарплаты,

      что олигархи —

      честь страны

      и экономики солдаты.

      И мы, разинув рты,

      башку склонив,

      затягивая крепче пояса,

      самообманываясь,

      ждём

      и верим, словно дети,

      в чудеса.

      Герои,

      опалённые