Я человек советского модерна. Владимир Алексеевич Фадеев
мирам собирался
Промчаться лучом,
И уже полетел,
Да у чёрной дыры
Мне открылось:
Кривые и сами миры.
Я углы не любил.
Я овал презирал,
Но кривую свою
Всё искал и искал.
В круг хотел заглянуть -
По рисунку он свой,
Потому что в нём суть -
Возвращенье домой.
Возращенье. Но вдруг
Попадёшь здесь впросак?
Круг, он – замкнутый друг,
Мне же – вырваться! Как?
Мне ведь нужен ответ,
Как бы ни был он плох.
Крутит тьма, крутит свет,
Крутит чёрт, крутит Бог,
Крутят так, что держись,
А в сумятице той
Непостижно витой
Получается жизнь.
Никогда на неё
Не найдется лекал.
Понимаю. Но всё ж…
Я б ещё поискал.
Решено всё. Обговорено
Решено всё. Обговорено.
Всё известно наперёд.
Двери тайные отворены,
Да никто в них не идёт.
К пьескам песни понаписаны,
К сказкам сны сочинены,
Драки просто компромиссами
На сто лет заменены.
Поступь шире, и, могучая,
Крепнет кремневая власть!
"Правда" злободневно-жгучая
На год правдой запаслась.
Мудро старцами прочерчена
Суть – назло другим векам!
Ну а нам? Нам делать нечего -
Нам опять по кабакам.
Выпьем новоморе досуха.
Не допьем – поищем брод.
Или полетим по воздуху.
Мы – летающий народ.
Как я долго рос из-под асфальта!
Как я долго рос из-под асфальта!
В стороне от лёгких клумбных роз,
От цветной газонной смальты -
Как я долго рос!
Как шурша сушили ветры
Лужи надо мной,
Как считал я миллиметры
Скрюченной спиной.
Как полдневными ночами,
Бледнолист и вял,
Синежилыми плечами
Чёрный панцирь рвал!
Улицы подкожный Улисс,
Дыбил толщь и твердь,
Зная, что с лица у улиц -
Смерть.
Слышал придорожных альтов
Шепотки – мол, трушу.
А я рос из-под асфальта,
Горбил душу.
Пусть – на смерть. Но вся мораль там
Из простых пружин:
Когда рос из-под асфальта -
Жил.
Предатели отеческих могил
,
Тоску-оглядку дюжа через силу,
В ту злую ярь нехоженой тайги
Какая нас звезда манила?
Буравь буран навылет грудь и лоб!
Сбивай с седла, гни гордость, рви подпругу!
Какие кони в гибельный галоп
Пустились с нами по шальному кругу?
Нам сизые всё снятся города -
Вам цвет такой не выдумать нарочно! -
Какие черти нас несли туда,
Где им самим потом бывало тошно?
Был век коряв и груб
Был