В поисках Неба. Наиль Ишмухаметов
отпевает кого-то губная гармонь долгостроя
высотки.
В заброшенном остове крана скулит в унисон
полиспаст.
Из колких щетинок циклона осеннего соткан
Перкалевый саван.
Печален циклоп фонаря, оттого что не спас
Бессмысленным тусклым неоном короткое лето.
Расплавы гудрона вчерашних желаний
спекает сквозняк в антрацит.
За пыльной витриной аптеки
смывает уставших купальщиков Лета.
Булыжник вкатив на вершину Парнаса,
Сизиф, спотыкаясь, за новым трусит.
Наутро продрогшая рында Кремля позовёт
к литургии.
Второе столетие искры из рельс высекая,
проскачет в рекламной попоне трамвай.
Листвы обкурившись,
дождливый мандраж октября утечёт в дренажи.
Летаргия —
Уснули до лучших времён и дворы, и дрова, и трава…
в странной стране под названием родина
серого сумрака липкая грязь,
стаей молчальников рыбьего ордена
щучьим велением правит карась.
в городе с односторонним движением
столпотворение столпотворцов,
вахтовой горсткой отъявленных гениев
рушатся избы во имя дворцов.
чёрное солнце с эклиптики сброшено,
чёрное злато танцует страну.
зависти чёрной припадок непрошеный
певчей души обрывает струну.
в космосе многоязычия русского
новое солнце никак не взойдёт,
в поисках света тоннелями узкими
бродят народы спиною вперёд.
Пустоцвет
Пустоцвет, пустозвон, пустодум, пустодым,
Дважды пустокарман, пустощи…
В затхлом омуте комнаты солнцем седым,
Одуваном диванных морщин
Рассыпаюсь спросонья… по пыльным углам
Известковая перхоть першит.
Где-то чёрное племя по красным углям
В пляске пламенной ищет вершин.
Где-то красной уриной урановых шахт
Наливается важный арбуз —
Над бахчой разорвали, привычно спеша,
Канитель малахитовых бус.
Где-то квасятся мысли усталых солдат
На рассоле спиртовой слезы.
Где-то кто-то кому-то собрался солгать –
На иконе лобзаний следы.
Кем-то точится зуб, кем-то правится нож,
Репетирует жертва оскал.
Инъецирует в душу животную дрожь
Патронажная шлюха – тоска.
А с доски мастеров расчленённой страны
Облетает к зиме позумент.
Обелиски успехов сегодня странны,
И не в моде посмертная медь.
В медный лом волокут колокольный набат,
Без наркоза отрезав язык…
…Там, где горло творца под подмёткой раба…
…Там, где в треморе пьяном мужик…
На остановке…
Ну что ж ты лаешь на меня, душа гаишника,
в погоне стелешься за каждым колесом?
В колоде божьей не бывает, слышишь, лишних карт —
цепным и комнатным