Лишь время властно. Юрий Выборнов
не троньте слов поэта,
что писал он при свечах.
13 июля 2021 г.
Ты лети, лети, перо
Ты лети, лети, перо,
по бумаге далеко,
и, скользя легко-легко,
ты пиши домой письмо.
Ты пиши моей любимой,
маменьке моей родимой,
другу детства и сестре,
брату, детям о судьбе.
Ты пиши, что всё в порядке,
дни чудесны, ночи сладки,
беды где-то в стороне,
жив, здоров и на коне.
Ты пиши, что нет печали,
чтоб они спокойно спали,
да меня не забывали
и с любовью дома ждали.
Ты пиши, что я скучаю,
часто их всех вспоминаю,
что они всегда при мне,
в моём сердце и душе.
Ты лети, лети, перо,
по бумаге далеко,
и, скользя легко-легко,
ты пиши домой письмо.
14 июля 2021 г.
Слова без дела
«Слова без дела полны пустоты! –
пишу вам в укор, господа болтуны. –
Цыц, пустозвоны! Захлопнуть всем рты!
Затянуть языки немедля в узлы!
Цыц, горлодёры! Не возражать!
Цыц, горлопаны, извольте молчать!
Уж коли могёте так лихо болтать,
то будьте любезны слова вы держать!
Что приуныли, поджали хвосты?!
Что, онемели, набрали воды?!
Неужто по делу молвить слабы,
лишь воздух впустую в силах трясти?
Слова без дела полны пустоты! –
пишу вам в укор, господа болтуны. –
Цыц, пустозвоны! Захлопнуть всем рты!
Затянуть языки немедля в узлы!»
16 июля 2021 г.
Спозаранку
Спозаранку рождается явь
и не просит о грёзах, что ночью,
поделиться и всё рассказать,
лишь багрянцем спешит кровоточить.
Громыхает будильник в набат,
призывает открыть меня очи,
руки в ноги взять и бежать
за рутиной, подальше от ночи.
За рутиной, подальше от сна,
от мечтаний и от видений,
дабы грошик добыть мне, друзья,
в трудодне проявляя уменье.
В трудодне, в беготне, в кутерьме,
в пересудах, где явь без отдушин,
но мила и по силам явь мне,
хоть бываю я ей обездушен.
Спозаранку рождается явь
и не просит о грёзах, что ночью,
поделиться и всё рассказать,
лишь багрянцем спешит кровоточить.
23 июля 2021 г.
Не беда
Не беда, что медведь косолапит слегка,
не беда, что ленив порой иногда,
но всё же силён и храбр всегда,
пришлого льва рвёт во все времена.
Не беда, не беда, родная страна,
не беда, что судьба – медвежья тропа,
триколор, возвышайся, ввысь вознося
людей и державу на крыльях орла.
Не беда, что медведь спит, коль зима,
не беда, что сопит в берлоге пока,
но коли вражина на землю пришла,
костьми он поляжет за