Не требуя награды. Борис Назаров

      Сирени весенние залпы

      Взрывают ограду.

      Я их собрал бы

      В одну канонаду.

      Чтоб грохот весенний,

      Рук тепло отдавая,

      Небо звездами вспенил

      В день девятого мая…

      Стали мы седоусыми.

      В том не наша вина,

      Когда падали, падали бусами

      Слезы на ордена.

      Целовали нас женщины

      Тяжело, горячо.

      Мы с печалью повенчаны

      Каждой складкою щек.

      Но еще в нас осталась

      Та любовь, что в мечтах.

      От бессонниц усталость —

      в глазах.

      Кто б ни был ты – поэт или ученый,

      Где б ты ни жил – в Иркутске иль в Москве,

      Не забывай мальчишек и девчонок —

      Своих друзей, седьмого класса «В».

      Не все они с тобой сегодня рядом,

      Но ты у каждого, как прежде, на виду.

      Друзья помогут, если это надо.

      Случись беда – и отведут беду.

      Мальчишки, девчонки, товарищи!

      Нам дружба, как песня, нужна.

      Она огонек согревающий,

      Без дружбы весной не весна!

      Давайте, как школьники (помните?),

      Забросим с делами портфель.

      И в чьей-нибудь маленькой комнате

      Сойдемся в субботний апрель!

      Неправда, что стали мы строже,

      Забыли друзей и боимся подруг.

      С годами еще нам нужней и дороже

      Пожатия крепкие дружеских рук!

      Вот моя тихая, старая улица,

      Двор с сиренью и дом трехэтажный.

      Ржавый фонарь у ворот ссутулился,

      Будто ищет в камнях что-то важное.

      Тот же забор дощатый —

      Пусть меняет свой облик Москва,

      Но на нем, как и прежде, ребята

      Чертят мелом все те же слова…

      О Москва, дорогая, любимая!

      Я слыхал, что красив Париж,

      Но твои многоснежные зимы

      И весну твою с чем сравнишь?

      Твои шпили подзвездных зданий,

      Незабвенная Русь в куполах

      Вдохновляют нас на дерзанья,

      На широкий по-русски размах.

      Я за то, чтоб росла ты по-новому,

      Чтоб удобной была, деловой…

      Первый камень, что лег в основу,

      Пусть навечно сольется с Москвой.

      Щербат от стрел, царапины от сабель

      И пулевые сколы – все на нем.

      На баррикадах он ложился в штабель,

      Омыт был кровью, закален огнем.

      Вот почему люблю я эту улицу,

      Где стариной сквозит из-за угла.

      Мне