Сад моих написанных строф. Том 1. Владимир Невский

      От кончиков волос до педикюра

      Она пошита из одних грехов.

      И закипает в жилах кровь,

      И скачет вверх температура.

      Она – уже отрезанный ломоть,

      И раскрошилась. Много ль чести.

      Пораньше надо было против шерсти,

      До беленьких костей пороть.

      Ей страшно так одной остаться,

      А жизнь опять ломает связь.

      Ползёт молва. Известно, связь

      Имеет свойство обнажаться.

      Весна прошла. Её немного жалко.

      С садов слетает пустоцвет.

      В пространстве угасает свет.

      И жизнь вокруг – сплошная свалка.

      И кровь дымит. Гниют сердца.

      За горизонт летят пейзажи.

      Опять ползком, без камуфляжа,

      Хлебая пыль, в Аид раздета и боса,

      Ползёт и днём, и тёмной ночью.

      Жуёт нитраты и селитру пьёт.

      И крест свой волоком несёт

      Душа моя в приятной оболочке.

      Придёт весна. Растает снег.

      Очнутся чувства после спячки.

      В твоё окно заглянет свет,

      Забьётся сердце, как в горячке.

      И ты забудешь про меня,

      С очей твоих слетит покров.

      И радостно вздохнёт душа —

      Ей не к чему моя любовь,

      И грусть, мои стихи, печаль,

      И лёгкой дымки наважденье,

      Тепла пронзительная даль,

      И будничное сновиденье.

      Не стану я тебя винить,

      Зимой погибшей стану жить.

      Пустая ночь с натяжкой тает,

      В дыму горящих сигарет.

      Бессонница так обнимает.

      Но только вдохновенья нет.

      Одни неясные слова

      Ложатся осторожно в стансы,

      Лишь тихо грусть моя, тоска

      Тягуче кружит словно в танце.

      Чаруя, маня и пугая,

      Под тусклым пятнышком луны.

      И топит снег весна чужая

      Там, за стеклом моей зимы

      Где так редко, но была

      Глаз бездонных теплота.

      Всем привет! Разрешите представиться:

      Вовка Невский, поэт-дилетант.

      Мне б хотелось припрятать талант,

      Только он иногда прорывается.

      Когда сердце от боли сжимается,

      И в безволье влажнеют глаза.

      Полнолуние проходит без сна,

      А душа на стихи изливается.

      Где сырые слова как вода,

      Сплошь ошибки, ни скобок, ни точек,

      Лягут в тело неправильных строчек,

      Чистоту нарушая листа.

      Оставляя надежду и нежность,

      Помня облик, кого я люблю,

      Мотыльком прилетаю к огню,

      Принимая как долг неизбежность.

      За окном зародится заря.

      Лист разорванный на пол слетает.

      Свой по памяти стих прочитаю.

      Кто