Наследники. Стихотворения и баллады. Марина Царь Волкова

      Мы так живём: здесь вечно ходят строем,

      Но чуть беда – подмоги не проси.

      Отравленные мороком герои,

      Наследники потерянной Руси,

      Себя мы ищем в каждом поколенье,

      До тех времён, что сгинули во мгле.

      Одной цепи разрозненные звенья,

      Мечту храним о Правде на Земле.

      Да, это мы – от Сварога с Перуном.

      И посейчас глаголит рус: «Аз есмь!»

      Был меч в руках горяч, а нашим струнам

      Победная была привычна песнь.

      Владели мы и силою, и словом,

      И мужеством заклятых бить врагов,

      Когда в бою на поле Куликовом

      Ещё родимых славили Богов

      И помнили, что значило «крамола».

      Душа недобрый чуяла обман:

      Потом горели мы в скитах раскола,

      А Стенька был нам верный атаман.

      Не предавая духа славных дедов,

      (хоть так хотелось – миром и добром)

      Мы били всех – хазар, ливонцев, шведов,

      А после – шхуны строили с Петром.

      И был наш путь нелёгким, горьким, длинным,

      Но сердце знало вечности исток:

      От добрых сказок нянюшки Арины

      До Пушкинских волшебных, вещих строк!

      К нам Гамаюн слетала в изголовье,

      О древности показывая сны.

      В каком бы ни рождались мы сословье,

      Друг друга находили меж иных,

      И без чинов своей любовью братской

      Одной Души в себя вмещали ширь.

      Да, это мы стояли на Сенатской,

      А после по этапу – и в Сибирь.

      А после, после… Вспыхнет, как солома,

      Весь мир вокруг – пощады не проси.

      Как на стенах Ипатьевского дома

      Стигматы от распятия Руси,

      Так и у нас в душе остались раны

      От всей пролитой крови за века.

      Пусть говорят, что прошлым жить так странно,

      Но плата за забвенье высока!

      Так высока, что можно за мгновенье

      В грядущих бедах потерять страну.

      И вот уже приходят поколенья,

      Не помнящие главную войну.

      Им космоса неведомые дали

      Увлечь умы, к несчастью, не смогли —

      Зашельмовали их, замордовали

      Теориями плоскости Земли.

      Но мы-то помним, всё хранится в генах —

      От горькой боли до прекрасных грёз:

      Дым от костров, следы от пуль на стенах,

      Чертоги неба с хороводом звёзд…

      Нас не поймут и крикнут: «Им не верьте!

      Они лишь просто ловят миражи!»

      Кто любит Жизнь, тот не боится смерти,

      Кто ищет Правды, тот не служит лжи.

      И вот сейчас, коль мы чего-то стоим,

      Не опускай, мой друг, отважный взгляд.

      Ведь в каждый миг привычно за тобою

      Все предки враз дружиною стоят.

      Средь темноты, неправды и разбоя,

      Когда ни лат, ни дружеской руки,

      Тот не умрёт, кто может быть собою,

      Всем временам суровым вопреки.

      Не сгинет тот, кто в путь идёт без маски

      И, веря в жизнь, всему живому рад,

      Растит цветы и дарит миру сказки,

      Хотя внутри порой бушует ад.

      Ты спросишь вновь: нужны ль сейчас поэты?

      Но, хороши они или плохи,

      Во тьме – бесценна даже капля света,

      В войну – нежней рождаются стихи.

      Пусть волшебство упрямый ум разрушит,

      Пусть лучший мир пока на грани сна,

      Не запереть в темницу боли душу —

      Душа закону высшему верна.

      Не хозяйкой. Не изгнанницей,

      потерявшейся во мгле, —

      Очарованною странницей по Родной хожу Земле.

      Не пугаюсь троп нехоженых,

      в небо чистое смотрю,

      Изо всех путей положенных выбрав волю и зарю.

      Я иду полями, весями,

      веря в Правду и Рассвет.

      Говорят, что