Цветы любви и цветы веры. Стихотворения. Максим Чекмарёв
день, когда предок мой дальний,
Быв из отчих мест в плен уведён,
К небу не раз простирал взор печальный,
Строив башню во граде, что назвали потом Вавилон.
Душа моей Родины
Радость моя —
Тишина,
Когда слышно, как бьётся сердце России.
Нет, душа моей Родины не темна.
Я видел – она золотая с оттенком серебряно-синим.
Русь —
Самородок земли,
И на ней тихих рек жилы
Вместо дорог пролегли
Летом – жидких, зимой – застылых.
Только здесь
Тишина
Наполняет и смерть, и жизнь.
Нет, душа моей Родины не темна!
Не веришь? Пристальнее всмотрись…
«Наступает внезапно предчувствие осени…»
Наступает внезапно предчувствие осени,
Когда сердце из камня становится золотом.
Этот миг откровенья не ждёшь и не просишь,
Поэтому он оглушает, как молотом.
Листопадными тропами и переулками
Ты пытаешься скрыться, вернуться к привычному.
Кровь в висках всё торопит ударами гулкими
И бросает, играя, на стены кирпичные.
Всё так пусто, так слёзно, темно и неясно,
Но наполнено верой, поэтому держится.
Днём и жёлтым, и медным, и огненно-красным
Душа с телом едины, но всё же не смешиваются.
На скамейке под клёном отпустит тревога,
Мне покой не вернув, не оставив в наследство
Пару чётких следов на тернистой дороге
В память об отзвучавшем духовном детстве.
Песня шута
Шапка шута в дрожащей руке,
Зрительный зал пуст.
Скупая слеза на небритой щеке,
И выдох протяжный: «Трус!..».
В зеркале блёклые видишт глаза
И бледный с горбинкой нос.
Силишься снова себя узнать
И осознать, что стряслось.
Но понимаешь, уже готов
На все вопросы ответ.
Я позабыл среди тысячи слов
Едкое меткое «Нет!».
Волей чужой – и друзей, и врагов,
В пьесу был вовлечён.
Она называлась: «Страна дураков,
Или дурной сон».
В ней я играл, забывая себя,
Множество разных ролей,
Душу на мелкие части дробя
В угоду сторонних людей.
Зритель смеялся, порой говоря,
Что видит отменный талант.
Но постепенно силы терял
Горе-комедиант.
Аплодисменты. Занавес. Свет.
Люди ушли неспеша.
И я понимаю, снимая жилет,
Что кровоточит душа.
Сердце, не надо так громко стучать!
Не надо печали и слёз…
В шапке шута я стал замечать
Нити седых волос.
Может быть, ими из лоскутков
Сшить воедино дух?
Корпией в ране высушить кровь
И смыть её с тонких рук.
Театр