Кейд. Джеймс Хедли Чейз
жду ответа, Кейд.
Шнайдер слегка толкнул репортера в грудь. Кейд покачнулся и отступил на пару шагов. Восстановил равновесие, повел тыльной стороной ладони по пересохшим губам.
– Думаю, они ошиблись в выборе, – он не мог заставить себя замолчать, его несло. – Я ничего не собираюсь снимать, шериф, если это вас беспокоит.
Шнайдер смерил его взглядом с ног до головы.
– Тебя не должно беспокоить то, что может беспокоить меня. Где собираешься остановиться?
– В отеле, в центре…
– Когда улетаешь?
– Следующим же самолетом… завтра, в одиннадцать утра.
Шнайдер на секунду задумался, глаза его по-прежнему презрительно поблескивали, затем он пожал плечами.
– Ну, так и чего мы ждем? Потопали, Кейд. Придется о тебе позаботиться.
Когда они вышли в вестибюль, Шнайдер внезапно спросил:
– А что это у тебя в сумке, Кейд?
– Мои вещи.
– Небось и камера там?
Кейд встал как вкопанный. Глаза его вспыхнули такой безумной яростью, что ошарашенный Шнайдер попятился.
– Только тронь мою камеру! – истерично заорал Кейд. – Пожалеешь, что на свет родился!
– Да нужна мне твоя камера. – Шнайдер недовольно опустил руку на кобуру. – Чего ты орешь? Я что, пытался ее забрать? Нет!
– Не смей к ней прикасаться… и все тут! – заявил Кейд уже более спокойным голосом.
Шнайдер успокоился.
– Идем. Чего здесь болтаться?
Кейд, пошатываясь, направился к дверям. Он чувствовал слабость и тошноту: сам был потрясен и напуган взрывом собственных эмоций.
Снаружи воздух был влажным. Пахло дымом. Шнайдер жестом подозвал стоявший под навесом пыльный «Шевроле», за рулем которого сидел подтянутый, спортивного вида парень, одетый так же, как и Шнайдер, и с такой же серебряной звездой на нагрудном кармане. Его длинное лицо покрывал густой загар. Маленькие темные глазки были так же выразительны, как невзрачная речная галька.
– Рон, это Кейд, он в свое время был классным фоторепортером. Может, ты о нем слышал? Он не собирается нарываться на неприятности, – сказал Шнайдер. – Отвези его в отель. Он улетает завтра в одиннадцать. Составь пока ему компанию.
Кейду же он процедил сквозь зубы:
– Это Рон Митчелл. Он не любит черномазых. Не любит тех, кто любит черномазых. Не любит смутьянов. И не любит алкашей… Алкашей особенно, – ухмыльнулся. – Так что не доставай его. Он не любит, когда его достают.
Митчелл наклонился к открытому окну и пристально посмотрел на Кейда, затем сверкнул глазами в сторону Шнайдера.
– Если ты думаешь, что я намерен все время пасти этого вонючего алкаша, Джо, то ты просто сбрендил!
Шнайдер примиряюще замахал рукой.
– Да кто говорит, что ты должен с ним сидеть? Просто запри его в комнате, да и все. Мне на это плевать. Главное – чтобы он не лез, куда не надо.
Что-то злобно бормоча, Митчелл распахнул заднюю дверцу «Шевроле».
– Забирайся! – бросил он Кейду. – И сиди тихо. Если захочешь приключений на собственную