Der Lehrer in der Sexfalle! (Teil 2). Caroline Milf

      Ich war bis vor einem Jahr Lehrer für Deutsch und Geschichte an einem Münchner Gymnasium gewesen, bis zu dieser fatalen Klassenfahrt nach Verona. Hände weg von dem zarten, lieblichen Fleisch der Schülerinnen – oder du wirst suspendiert! Ich kannte diese Regel – habe sie trotzdem gebrochen. Meine Kollegin Sandra Eisenburg und ich, David Wedekind, wurden auf dieser Klassenfahrt in der Jugendherberge erwischt, als wir sexuelle Spiele mit unseren Schülern vollzogen. (Anmerkung des Autors: Dieses Buch baut auf der Geschichte, Die Klassenfahrt nach Verona, auf)

      Das war es gewesen!

      Riesentheater, Skandal, Entlassung!

      Ach, zum Teufel!

      Mir fiel ein amerikanischer Spruch ein: If you cant beat them, join them!

      Also beschloss ich, meine eigene Schule aufzumachen! So könnte mich wenigstens keiner mehr rausschmeißen!

      War es mein Fehler, wenn ich junge Mädchen liebte? Schließlich hatten sie das Abitur, waren zur Universität noch nicht zugelassen, wollten ein bisschen lernen, um besser vorbereitet auf die Uni gehen zu können. Ich weiß, dass die meisten Männer erwachsene Frauen bevorzugen, aber man kann nichts mit einem unschuldigen, mädchenhaften Gesicht vergleichen, das in diesem Augenblick strahlt, im nächsten errötet, wenn es zum ersten Mal deine harte Latte sieht. Das war es, was mir gefiel, was das Leben lebenswert machte.

      Ist es nicht fantastisch, so ein süßes Ding vernaschen zu können?

      Ist es nicht fantastisch, wenn eine zarte Hand zum ersten Mal deinen Steifen berührt und streichelt, wenn du ihr zum ersten Mal erklärst, was ein guter Fick bedeutet?

      Schließlich war ich Lehrer, und diese Rolle stand mir. Und was konnte für einen Lehrer seiner eigenen Schule besser sein, amüsanter, interessanter?

      Es war Mai und das reguläre Schuljahr war zu Ende. Die Durchschnittsnoten im Abiturzeugnis vieler Mädchen genügten nicht, um gleich einen Platz an der Universität zu bekommen. Sollten sie erst einen anderen Beruf suchen, bis das Kultusministerium so gnädig war, sie auf der Universität zuzulassen? Es war doch viel besser, wenn sie noch ein bisschen mehr lernten. Und es gab ehrgeizige Mädchen genug. Junge Frauen, die gern bereit waren, ihre Sprachkenntnisse zu erweitern. Da war ein ruhiger Sommer in einer Privatschule am Starnberger See die perfekte Antwort.

      Ich bekam etwa zwanzig schriftliche Bewerbungen auf mein Zeitungsinserat. So beschloss ich, immer zwei Mädchen einzuladen, bis wir dann eine kleine intime Gruppe beisammen hatten. Nur ich und die Mädchen; und Louis Rochefoucauld, ein sehr guter Freund aus Paris, der ein ausgezeichneter Französischlehrer war, bevor er ebenfalls entlassen worden war. Und natürlich Sandra Eisenburg, die hübsche Referendarin, die, genauso wie ich, aufgrund der Klassenfahrt nach Verona ihren Job verloren hatte.

      Die ersten beiden Mädchen würden im Laufe der Vormittages ankommen. Ich inspizierte sorgfältig das Haus, die Tische und Stühle im „Klassenzimmer“, ich schaute in die Schlafzimmer – sie waren am besten ausgestattet. Das Haus lag in der Nähe des Starnberger Sees, etwa zwanzig Minuten fußläufig von Starnberg entfernt. Von den Balkonen im ersten Stockwerk hatten wir einen freien Gebirgsblick, sogar die Zugspitze konnte man erkennen.

      Die ersten Mädchen klingelten pünktlich um zehn Uhr an der Tür. Ich stellte mich kurz vor den Spiegel, zog meine Weste herunter, prüfte meine Krawatte, fuhr mit der Hand durch mein kurzes dunkelbraunes Haar und ging dann öffnen. Die beiden jungen Damen waren entzückend. Beide ungefähr achtzehn, kichernde Teenager, die sich an den Händen hielten. Die eine dunkelhaarig, die andere blond; Mädchen, die ausgezeichnet in das kleine Spielchen passten.

      Ich begrüßte sie auf meine väterliche Art, nickte gravitätisch, als sie sich vorstellten. Dann führte ich sie in mein Büro. Ich konnte ihr Parfüm riechen. Die Blonde war Sophie Sayn-Wittgenstein, die Brünette hieß Leonie Ebner von Eschenbach. Lieblicher Töchter reicher Eltern, die ihren Kindern die beste Ausbildung zukommen lassen wollten.

      „Ich möchte nacheinander mit Ihnen sprechen“, verkündigte ich ernst. „Würden Sie bitte draußen warten, Fräulein Ebner von Eschenbach?“

      Die Brünette lächelte süß und blinzelte ihrer Gefährtin zu, ehe sie das Zimmer verließ.

      Ich war mit der kleinen Sophie allein, die in dem Ledersessel vor meinem Schreibtisch saß. Ich ging auf und ab und betrachtete sie aus den Augenwinkeln. Sie trug ein kurzes Sommerkleid, und aus dem Wippen ihrer Oberweite war klar zu erkennen, dass sie keinen Büstenhalter anhatte. Ich konnte den blonden Flaum auf ihren Beinen sehen. Sie sah fantastisch aus. Und sie entsprach genau meinem Blondinen-Typ, wenn man gerade eine Blondine suchte oder brauchte. Das Mädchen erinnerte mich in ihrer Art und dem Äußeren an Michelle Berger, die ich auf der Klassenfahrt nach Verona beim Spiel in den Duschräumen gewonnen hatte. Eigentlich hatte ich eine Vorliebe für Südländische Mädchen, schwarze Haare, gebräunte Haut, dunkle Augen – so wie Asena Önal, die süße Türkin, mit der ich einige Nächte während der Klassenfahrt in Verona verbracht hatte. Ich hatte Asena bereits zwölf eMails geschrieben, ihr von meiner neuen Schule erzählt, aber bisher keine Antwort erhalten.

      Ich schob meine Gedanken zur Seite und blickte wieder auf Sophie Sayn-Wittgenstein, okay, nur blond, aber sehr anziehend.

      „Nun, Fräulein Sayn-Wittgenstein, was hat Sie veranlasst, sich hier zu bewerben?“

      Sophie lächelte. „Eigentlich war es Muttis Idee. Sie hat immer Angst, wenn ich nichts zu tun habe. Ich fange im Herbst auf der Ludwig-Maximilian-Universität in München an, aber meine Mutter hielt es für gut, wenn ich den Sommer mit Lernen verbringe. Sie mag meine Freunde und Freundimmen nicht.“

      „Haben Sie viele Freunde, Fräulein Sayn-Wittgenstein?“

      „Oh ja, meistens Jungs“,