Wo ist Faro?. Karl-Heinz Biermann

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      „Du bist und bleibst ein sturer Hund!“ Im Tonfall

      des Dezernatsleiters der Kieler Mordkommission lag gleichwohl eine gewisse Milde.

      Kommissar Brandt blieb ungerührt. „Ohne Leiche nur Indizien, also kein Beweis für ein Tötungsdelikt.“ Zum wiederholten Male entgegnete er seinem Vorgesetzten, der zu ihm ins Büro gekommen war. „Weder Mord noch Selbstmord.“

      „Warum zeigst du kein Interesse an dem Fall?

      Erzähl mir nicht, du hättest nichts über diesen Vermissten gelesen. Wenn nicht die Akte, dann …“

      „Was geht mich eine Vermisstenakte an, bin ich vom Suchdienst?“, unterbrach der Kommissar seinen Chef.

      „… dann vielleicht in den Nachrichten gehört oder gesehen“, fuhr dieser unbeirrt fort. „Das ging doch rauf und runter.“

      Kommissar Brandt zuckte nur einmal mit den Schultern, nahm einige Blätter. Mehr sie nur betrachtend als sie zu lesen, legte er die Papiere an anderer Stelle auf seinem Schreibtisch wieder ab.

      „Es handelt sich bei der vermissten Person schließlich um einen Prominenten. Du musst davon gehört haben!“ Sein Chef blieb beharrlich.

      „Es geht mich nichts an.“

      „Ich möchte auch nur, dass du dich der Akte einmal kurz annimmst. Die Kollegen treten auf der Stelle, die Presse macht Druck. Immerhin ist der vermisste Prominente bereits seit zwei Monaten wie vom Erdboden verschwunden. Vielleicht ist es am Ende doch Mord.“

      „Bisher deutet nichts darauf hin“, kam die brummige Antwort des Kommissars.

      „Aha, also hast du dich doch für den Fall interessiert!“

      „Steht doch alle paar Tage in den Zeitungen.“

      „Und langsam wird’s lästig.“ Der Dezernatsleiter schlug mit der Faust auf den Schreibtisch des Kommissars, zog aber, als sei er selber über seinen Ausfall erschrocken, die Hand schnell zurück und sah hinter seinem dienstältesten Beamten her, der aufgestanden war und zum Fenster hinüber ging. „Versuch es doch wenigstens!“, rief er ihm seine Aufforderung nach. „Man braucht deine Erfahrung, deinen Rat.“

      „Die Medien können spekulieren soviel sie wollen.“ Kommissar Brandt wandte sich wieder seinem Chef zu. „Ohne Leiche braucht die Mordkommission erst gar nicht anzutreten.“

      „Immerhin ist sein plötzliches Verschwinden ominös.“

      „Mag sein.“ Der Kommissar führte sich vor Augen, was er tatsächlich darüber wusste, es seinem Chef gegenüber aber partout nicht zugeben wollte. Natürlich hatte er die Meldung vernommen, vor über zwei Monaten, und auch immer wieder danach in den Nachrichten erfahren, dass dieser Schlagerfuzzi – nein, kein Schlagerheini, korrigierte er seine Abfälligkeit, es war ein Rockmusiker, der in der Tat auf mysteriöse Weise von der Bildfläche verschwunden war. Ein berühmter

      Sänger, schon in die Jahre gekommen. Faro hieß der, einfach nur Faro, wie der Leuchtturm, spöttelte der Kommissar, und dessen Musik mochte er auch überhaupt nicht hören, doch wusste er, dass dieser Typ sich als Kultfigur in diesem Land präsentierte. Trotz seines exotischen Namens – wohl ein Künstlername – war er Deutscher. Seinen Durchbruch erzielte dieser Faro schon vor Jahrzehnten mit der Darbietung deutsch-sprachiger Rockmusik, ein Novum damals. Immerhin, dachte Kommissar Brandt.

      „Ist denn dieser Taxifahrer endlich aufgespürt worden?“, wollte er wissen.

      „Bisher immer noch nicht.“ Der Dezernatsleiter zeigte sich trotz seiner bescheidenen Auskunft erleichtert über den Anflug eines Interesses seines besten Mitarbeiters.

      „Und der Manager von diesem … Rockstar?“ Es lag dem Kommissar auf der Zunge, schon wieder Schlagerfuzzi zu sagen. „Der soll ihn doch in das Taxi gesetzt haben. Habt ihr euch den mal vorgenommen? Ich meine, so richtig?“

      Der Dezernatsleiter wies auf den Bildschirm auf dem Schreibtisch des Kommissars. „Du findest selbstverständlich alles im System.“

      „Natürlich“, brummelte der vor sich her.

      „Heißt das, du willst dich darum kümmern?“, kam die vorsichtige Frage. „Du sollst den Kollegen, die ihre Ermittlungen in diesem Fall in den nächsten Tagen wohl einstellen werden, nur noch einmal über die Schulter schauen. Vier Augen sehen mehr als zwei … sozusagen“, fügte der Dezernatsleiter an.

      „Ich hab ja auch sonst nichts zu tun.“ Kommissar Brandt blies seine Backen auf. Allerdings hatte er zur Zeit tatsächlich nur Prozessakten der Staatsanwaltschaft in Arbeit, nichts Akutes. Wieder mit den Achseln zuckend, sah er hinter seinem Chef her, der bereits die Klinke der Bürotür in der Hand hatte. Ohne sich noch einmal umgedreht zu haben, schloss er die Tür hinter sich.

      Die Akte in seinem Computer rief Kommissar Brandt erst gar nicht auf, ihm war das ermittlungstechnische Beamtendeutsch zuwider, wenn es nicht von ihm selbst formuliert war. Stattdessen kramte er in einer Ablage hinter sich nach der Ausgabe einer Zeitung, schon ein paar Tage alt, aber er wusste darin einen abermaligen Bericht über den Stand der Ermittlungen in der Sache des verschwundenen Rockstars.

      Demnach hatte sein Manager Stein und Bein geschworen, Faro persönlich dem Taxi übergeben zu haben, auf Nachfragen des Reporters zugegeben, dass der Musiker nach einem Privatkonzert in einem Club in der Kieler Altstadt nicht mehr ganz nüchtern gewesen sei. Trotzdem wollte er zu einem Kreuzfahrtschiff chauffiert werden, er wollte auf jeden Fall seiner Verpflichtung nachkommen, dort auf einer Reise mehrere Konzerte zu geben.

      So, so, dachte der Kommissar, hoffentlich haben