Дар случайный. Поэтические произведения разных лет. Сергей Чугунов

      «Даръ напрасный, даръ случайный,

      Жизнь, зачѣмъ ты мнѣ дана?

      Иль зачѣмъ судьбою тайной

      Ты на казнь осуждена?»

      «В юности нам кажется, что жизнь дана нам в дар,

      но с возрастом оказывается, что она дана нам в рассрочку».

      «Вчера – это история, Завтра – это загадка, Сегодня – это дар Божий, поэтому мы называем его настоящим».

      Я не встретился с любовью —

      так назначено судьбою?..

      Я не встретился с тобой

      в лёгкой дымке голубой.

      В нашем мире всё случайно,

      тяжела моя печаль,

                                          но…

      Как не плачь, как не тужи —

      всё случайно – даже жизнь!

      Седая женщина пьяна,

      слегка пьяна она – и что же?

      Она одна в толпе прохожих

      глядит с укором на меня —

      я раза в три её моложе.

      Она уныла и грустна,

      она боится, что война

      войдёт опять в наш тихий город.

      Я веселюсь, здоров и молод —

      меж нами возраста стена.

      Седая женщина пьяна,

      глядится малость виновато…

      Её друзей взяла война,

      взяла родителей и брата —

      в тот час состарилась она,

      старухою став уже навеки.

      Никто не в силах ей помочь.

      Ложиться инеем на веки

      январская седая ночь…

      Седая женщина пьяна…

      О, сколько бед снесла она,

      О, как трудна была дорога!

      Прошу вас, не судите строго,

      то, что она слегка пьяна —

      она пьяна не от вина!

      Всё яснее боль души.

      С каждым днём сильней морозы.

      Сквозь окошек витражи

      вижу я чужие слёзы…

      С каждым днём сильней морозы.

      «Боль души – пустая боль!» —

      вывожу пером усталым.

      Уже год почти с тобой

      не встречались, друг мой старый.

      Уже год у нас с тобой —

      всё дела, дела, дела.

      Я устал, ей-богу.

      Закусивши удила,

      топчет жизнь дорогу…

      Всё дела, дела, дела

      режут в кровь стихи мои —

      я кричу ночами…

      Утомительные дни

      мне несут одни печали,

      режа в кровь стихи мои.

      Приоткройте витражи —

      отворите души…

      впереди не смерть, а жизнь!

      Краски тише, звуки глуше —

      скоро ночь…

                                      Мир – не тужи —

      станет радостней и лучше…

      Приоткройте витражи!

      Всё яснее боль души.

      С каждым днём сильней морозы.

      Тучи-кручи – снеговозы —

      уж нависли надо мной,

      надо мной и над толпой,

      чтоб расправится с хандрой!

      Что жизнь? – случайное творенье,

      усмешка Бога иль природное явление?..

      Равновелико ей – стихотворение!

      Красивых слов насильное сплетение,

      глас божий или воплощённое воображение?..

      Какой я, право, в сущности, дурак!

      Какая разница: старо ли? ново?

      случайно ли? закономерно ли? Сомнения и мрак

      дабы рассеять, я размеренным движением руки,

      не тяготясь, обыденное зажигаю слово

      и ставлю в канделябр изысканной строки…

      Она спала, а я – глупец – боялся

      прервать её спокойный, сладкий сон.

      Сидел и глупо улыбался —

      я был, наверное,