Дар случайный. Поэтические произведения разных лет. Сергей Чугунов

      Если бы мне выпал страшный жребий —

      умереть в рассвете юных лет.

      Отойдя от пьянок и веселий —

      утешенья в них, успокоенья нет —

      я бы стал скитаться по дорогам,

      каждым бы мгновеньем дорожил…

      Мне для счастья надобно немного —

      чтобы я творил, любил и жил!

      Если бы мне выпал горький жребий —

      проживать без ласки дни мои.

      Ни одна из близких мне офелий

      не восхочет знать моей любви…

      Что никто из дев меня не вспомнит,

      вожделея ласк, не примется страдать…

      Уронил б я голову в ладони,

      те, что мне, любя, протянет мать!

      Если бы мне выпал чёрный жребий —

      нищим быть без хлеба и угла.

      Я бы стлал пуховые постели

      облаков на сонные луга.

      Я бы жил безбожно, беззаботно.

      Я б тогда ничем не дорожил.

      Мне для счастья надобно немного —

      чтобы я имелся, обитал и жил!

      Дай мне хоть чуть-чуточку

                  по тебе соскучиться…

      Дай мне хоть минуточку

                  поболеть, помучаться…

      Я устал, ей-богу,

                  дай в глуши лесов

      отдохнуть немного

                  от недужных слов,

      от пьянящих взглядов,

                  от слепящих слёз…

      Ты чего? не надо… —

                   это ж не всерьёз!

      Нет с собою сладу,

                   что-то лгу и лгу…

      Думаешь, взаправду,

                   без тебя смогу?

      – Не говори мне: «До свиданья»,

      «До завтра» – не произноси.

      Не углубляй моё страданье —

      Я ухожу…

      – Останься!

      – Не проси…

      – Это последнее свиданье?

      Ну, что ты скажешь в оправданье?

      Что у тебя там по программе?

      С другою встреча иль в любовь игра?

      – Давай останемся друзьями…

      – Давай, иди – тебе пора!

      Вот только были ль мы друзьями?!

      Как трудно ждать! О боже! как же это трудно!

      Заняться нечем, да и было б – всё равно б не смог…

      И громкий ход часов, губительный и нудный;

      и одиночество, как верный пёс, покоится у ног…

      Как трудно ждать! О, я не вынесу, наверно!

      Хочу бежать… Куда? Зачем? К кому?

      Тебя всё нет… Томительно, но верно,

      уходит день в нахлынувшую тьму…

      Любовь – как сон – нелепа, но бесценна.

      Любовь – болезнь – пощады не проси.

      Я страшно болен, ты мне