Стихов простые кубики. Максим Никольский
словесности всей эпитафию
На кладбище текстов крикливые СМИ.
*
Противореча законам науке Евгеники
И доводам важных профессоров,
От двух идиотов рождаются гении,
А в семьях талантов полно дураков.
*
Общаться я со всякой нечестью не трушу.
Беседую я даже с чертом иногда.
И, кажется, продать мне легче душу,
Чем рукопись издателям продать.
***
Мой дядя не придерживался правил.
Сидел в тюрьме по дури, из-за баб.
Как доказательство заботы не оставил
Племяннику наследства скарб…
***
С иных времен не получали англосаксы,
По толстым кейсам, в переводе – по е-лу.
И нам приходится теперь их опасаться,
Как рыжих бестий, присягнувших злу.
—
*
Такая хрень! Я больше не могу
стишки простушек слушать про природу.
Я лучше в лес к медведям убегу,
метнусь в поля, и в речку – кану в
воду.
*
Я, может глуп, завистлив, не серьёзен…
А вы воще – придурки из колхоза.
так вы ещё бесцеремонно прёте
В калачный ряд поэзии и прозы.
*
Не клянчу, не молю, не плачу.
Балдеть в такое время не охота.
Чтоб вызволить из-за точения удачу,
Работаю я до седьмого пота.
*
Любителем пивка, наваристости щей,
Всего того, что праздному сознанью хочется.
Я мог бы быть похожим на простых людей,
А не испытывающим муки творчества.
*
Среди любительниц природы,
Что братьев меньших в доме завели,
Кошатницы, как правило, бесплодны,
Собачницы, как псы, бывают злы.
*
Случалось в качестве эксперимента,
по локоть засучивши рукава,
засохшие пласты цемента
кувалдой в тесной «люльке» отбивать?
*
Бунтарь я по духу, по разуму.
И если повысите тон,
бросаюсь я дикими фразами
и матом ругаюсь… Пардон…
***
Почти что каждый в мире вирши пишет…
Семь миллиардов пишущих стишки!
Как будто строки добавляют в пищу,
Едят, как булки, жрут, как пирожки.
Из тихих сфер привычного досуга
не канет в бездну лириков тоска,
когда отыщет способы наука
из праздных текстов пользу извлекать.
Тогда пошла бы, скажем, в рощу Нина,
талантливая в песнях и в любви, —
набрать на ужин целую корзину
интимных строк, съедобных, как грибы.
А парадоксов верный друг, Иваныч,
рыбак в душе он, не сходя с тахты,
на рифму плюнув, будто на опарыш,
таскал бы, словно окуньков, – стишки.
Ну а пока потоки творческих энергий,
не разумея мирозданья тайн,
растрачивают бездари