Банда потерпевших. Виталий Еремин
– делаю паузу.
– Ну, давай дальше. Что дальше? Сколько надо? – рычит Султан.
– Миллион долларов.
Султан неожиданно со смехом соглашается:
– Это правильно. Ваха стоит больших денег. Договорились: миллион, так миллион.
– Но деньги должны быть настоящими.
Смех обрывается.
– Будут тебе настоящие. Ни одна экспертиза не определит.
– Султан, деньги должны быть в настоящих рублях. Тридцать миллионов.
– Где я тебе возьму ваши вонючие рубли? – спрашивает Султан. – Мы, по-моему, все расчёты ведем в долларах.
– Тут особый случай, – говорю я. – Ваха как бы сбежит из изолятора. Другого варианта быть не может. Сам понимаешь, начнут искать виноватых. Кто-то пойдёт под суд. Надо будет давать следователям, прокурорам, судьям. И ещё кому-то в Москве, потому что мягкий приговор будет наверняка опротестовываться. Нельзя в таких случаях расплачиваться фальшивыми бабками.
Султан молчит, раздувая ноздри. Потом встает:
– Подойди пока к зиндану, займись своим делом, а я посоветуюсь с ребятами.
Зиндан – вонючая яма с шевелящимися телами. Сидят мужики месяцами, не моются, спят на соломе, едят пшеничную похлебку, причем совершенно неподвижно. Пленники – не люди, зачем им свежий воздух и движение?
Спрашиваю, чувствуя себя последней сволочью:
– Ребята, мы – группа по розыску военнопленных. Я – майор Пряхин. Давайте я вас перепишу.
Слышу в ответ:
– Обмениваешь или выкупаешь? Если только выкупаешь, тут для тебя клиентов нет.
Ясно. Не хочет мужик, чтобы за него платили домом, квартирой, долгами. Уже всё решил и приготовился к самому худшему. Ну, правильно, хуже того, что есть, уже не будет.
Настаиваю:
– Давайте, ребята, я вас перепишу. Говорите ваши фамилии, адреса. Чего не бывает в жизни? Вдруг и вам повезет?
Этот майор приезжает не первый раз. Увозит только выкупленных. Делает только то, что ему Султан позволяет. По роже видно, что сам себя презирает за то, чем занимается. Иногда мне кажется, что я где-то его видел. Но где? Скорее всего, в Москве.
Его «буханку» я подшаманил, и теперь только изображал, что вожусь с мотором. Мало радости снова опускаться в зиндан. Я – как бы расконвоированный зэк в частной тюрьме Султана.
Год назад Ваха велел мне снять все солдатское, дал старое синее трико, зеленую футболку и дырявые кроссовки. Сказал, что теплой одежды не будет. Я подумал, что это такой юмор. Нет, Ваха не шутил. Зимой я весь покрылся фурункулами.
Используют меня больше на домашних работах. Рублю дрова, топлю печи, мою посуду. Ну и, конечно, держу в исправности «буханку». Сделал для неё силовой бампер, веткоотбросы, верхний багажник на всю крышу, лебедку. Теперь «духи» зовут «буханку» скалолазкой. Кормят меня бульоном из костей, кормовой тыквой и разведенной в воде мукой. Сплю я в зиндане, где можно задохнуться от испарений.
Я здесь уже почти год, а никак не могу привыкнуть к одной мысли. Я в плену в своей собственной стране!
По ночам высоко в небе пролетает самолет-разведчик. Я узнаю его по протяжному гулу мотора. Чего он