Старший брат моего жениха. Лина Манило
и приходится задрать голову, чтобы увидеть его лицо.
Хмурый. Серьёзный. Злой. Он всё ещё злой, хотя перед получением сообщения на минутку показалось, что больше не увижу этого выражения на его лице.
– Я не проститутка, – заявляю, и голос мой на удивление твёрдый, не срывается вовсе. Хотя внутри и творится нечто похожее на Армагеддон, внешне мне удаётся сохранить видимость спокойствия. – Слышите?
– Ты Нефёдова Кира Олеговна? – спрашивает, а я киваю. Уверенно, потому что я на самом деле она и есть. – Ну и? Как это всё тогда объяснить?
Пожимаю плечами, стараясь изо всех сил не разрыдаться. Нет, я не стану плакать при нём, никогда не стану.
– Понимайте, как хотите, но я знаю, что мне скрывать нечего. Я не могу быть проституткой, я никогда… ай, ладно!
Утыкаюсь подбородком в колени, обнимаю руками себя за бёдра и просто закрываю глаза. Усталость наваливается в один момент и не даёт даже пошевелиться. Всё, хватит. Надоело.
Но что-то неуловимое бьётся на краю сознания и не даёт покоя. Что-то в том проклятом сообщении не сходится, но я была так ошарашена, чтобы вникнуть в смысл послания полностью, что не сразу заметила странную деталь. А когда до меня доходит, я распахиваю глаза и ищу взглядом телефон. Его на полу уже нет, значит, Руслан забрал его, пока я тут медитировала.
Мне нужно ещё раз перечесть сообщение. Обязательно нужно.
– Дайте телефон, – не прошу, требую, а Руслан, так и сидящий рядом, удивлённо смотрит на меня.
– Зачем?
– Надо! Мне сообщение нужно прочитать. Очень нужно.
Я тарахчу, боясь передумать, растратить свою решимость, и протягиваю руку.
– Дайте, пожалуйста.
Руслан тихо хмыкает и выполняет просьбу. Он кажется уставшим, а под глазами залегли тени. Даже моргает медленно, словно вот-вот уснёт. Поздно уже, а Егора почему-то всё ещё нет.
Мысли о нём дарят спокойствие. Но отбрасываю их, потому что во мне зудит и горит желание докопаться до истины, разобраться с подозрениями. Романтическим грёзам буду предаваться после.
На экране всё та же дичь: мои ФИО, дата рождения. Подождите, в смысле? И когда наконец-то сознание проясняется и удаётся увидеть самую главную деталь – именно то, что не давало покоя, пока я боролась с предобморочным состоянием и первым шоком, начинаю смеяться. Запрокидываю голову, хохочу – до слёз, до спазма в горле. Укладываюсь на спину – почти падаю, пушистый ковёр щекочет кожу, а перед глазами кружится потолок.
Я совсем не понимаю, как так могло выйти, но обязательно выясню. Не знаю, почему эта незнакомая девушка имеет такие же паспортные данные. Но одно я знаю точно: она – это не я. Как бы кому не казалось, это не я.
Мой хохот уже больше похож на истерику, но я нахожу в себе силы подняться, отдышаться кое-как, подавить очередной приступ. Протягиваю удивлённому Руслану телефон и тычу в экран пальцем.
– Видите? Дата! Этой вашей… как её?
– Виолетте, – подсказывает, следя за мной, слегка прищурившись.
– Да, Виолетте! – морщусь при упоминании этого имени, а Руслан