Старший брат моего жениха. Лина Манило
что ж, Кира.
Пришло время познакомиться.
Глава 2
Руслан.
Родной город встречает меня летним ливнем, но прохладнее всё равно не становится. Душно, липко, а теперь ещё и мокро. Под козырьком скапливается небольшая толпа в ожидании, когда же небо прояснится. Люди тихо гудят, как сбоящий трансформатор, переговариваются, прильнув друг к другу, как рыбы в жестянке.
Не выношу ожиданий. Ненавижу бесцельно тратить время, потому ступаю на залитый дождём асфальт и прыгаю в первое попавшееся такси.
– Куда едем? – Таксист не поворачивает головы, а мой телефон в кармане лёгких летних брюк сотрясается вибрацией, щекоча ногу. И имя абонента подсказывает ответ на вопрос водителя.
– В клуб “Пятница”, – бросаю и принимаю звонок.
– Рус, ты уже прилетел? – Артём, старинный друг детства и бесшабашной юности, сочится радостью. – Сто лет не виделись, давай ко мне.
Мы с Артёмом будто бы слеплены из одного теста: оба непримиримые, оба рвём эту жизнь на части, ничего не откладывая на потом. За годы я так и не завёл друзей ближе него. Да, кажется, вообще их больше и не пытался найти – мне вполне хватает проверенных годами людей.
– Уже еду. – Откидываюсь на спинку сиденья. Жалею, что салон машины такой маленький и тесный, ног не вытянуть.
По-хорошему мне бы поспать сейчас. Мне бы к брату поехать, в отчий дом, завалиться на кровать в своей бывшей комнате, да так и проваляться часов десять, ни на что не реагируя. Но что-то будто бы останавливает – сам не пойму, что именно.
– Узнаю Валевского, – смеётся Артём, и его хриплый хохот – музыка для ушей. – Сейчас поляну накроем, всё будет в лучшем виде.
И отключается, не тратя время на ненужные церемонии. А я… смотрю в окно на никогда не меняющиеся пейзажи родных мест, и улыбка расплывается на губах. Я люблю этот город – в нём чувствую себя лет на пятнадцать моложе. Выкидываю все глупые мысли из головы, очищаю сознание, и даже скоропалительный брак Егора почему-то перестаёт волновать. Вот весь полёт об этом думал, нервничал порядочно, а сейчас…
Будь что будет.
***
– А я тебе говорю, что он уже взрослый, – голос Артёма грохочет в приватной кабинке, где за стеклянными тонированными стенами весь танцпол, как на ладони. – Пусть женится.
Сколько мы уже выпили? Да прилично. В голове шумит, но сознание ещё достаточно ясное, чтобы до хрипоты и сорванного горла спорить и предаваться ностальгии. И вот сейчас, когда я наконец выплескиваю на друга все мысли, связанные с Егором, разговор заходит на новый вираж.
Стоило выпить, как меня прорвало тревогами за будущее Егора, и никак не получается уже не думать о его поспешном решении.
– Но месяц! Артём, месяц! – Я свожу брови к переносице, тянусь к бутылке, чтобы разлить ещё по одной. – Какого хера так торопиться?
Артём пожимает плечами и тянет в рот тонкий, как пергамент, ломтик Пармской ветчины. Точно, надо и самому закусить. Хватаю с тарелки идеальное канапе, кидаю в рот,