Я – батискаф свободы. Евгений Сергеевич Скулкин

      Ни капли зря —

      у дождя.

      Лес открыт без молитв.

      Мы промокли насквозь —

      врозь,

      словно рыбы скользя.

      В старый дом ворвались – живы!

      Огляделись – чужие…

      В общности тревожной,

      Пустоте

      нет ни слов, ни жестов, ни отчаянья —

      гулкое бездонное качанье…

      День сторонний. Муха на стекле.

      Оглушающе ее жужжанье

      лета отлетевшего,

       скользит

      в мерном сне, не зная заклинанья.

      Вот и муха.

      Нет в природе слов.

      Белое шуршание ветров —

      сто страниц забытой нами книги,

      где дождинки – знаки, а не миги…

      …что-то пишут на моем стекле..

      Вот и конец… Обрываются нити…

      В рамке оконной день неумытый.

      Чайник и стол очертаньем гротеска.

      Ты не встаешь, на глазах занавески.

      Время тягучее тянет назад —

      не задохнуться бы… Нити летят

      дальним обрывом, радостным свистом…

      Крепче обняться! или забыться…

      Сумасшедший, ледяной полет…

      Ничему уже не повториться!

      День как белый парус накренится —

      унесет меня за поворот.

      Фотографии расставлю в доме —

      корабле, несущемся – куда?..

      Подобью карниз – прямее, вроде.

      В ночь уйду,

       как в землю провода…

      И дойду до крайнего причала,

      дальше – море – светлая тоска…

      Ничего уже не повстречаю,

      только скрипнет старая доска…

      Сумасшедший, сладостный полет!

      Ничему уже не повториться…

      Ночь как белый парус накренится —

      унесет меня за поворот…

      Синеват, бессилье на лице.

      Бочкотела, с хрипотцой лишений.

      Как в воронку втягивает все

      музыка межпольных отношений…

      Посветлело что-то впереди,

      дрогнула осенняя завеса.

      Вьется, вьется ниточка судьбы

      до того вон леса…

      Что о прошлой жизни тосковать?

      Вывела кривая на помойки…

      Это вам – свободы не видать,

      а они – свободные, как волки…

      Что б в мирских невзгодах не тонуть

      и стакан не придавил безмерно,

      будут эту водочку тянуть,

      ощущая локоть суверена…

      Жизнь стремна. И много в ней дорог.

      Но куда б не утянула тропка —

      что в душе останется, мой друг? -

      горний свет или пустая топка…

      Нас свела не судьба,

       ни обряд, ни молва нам не в тягость.

      Просто жгла нас в тот вечер,

       зябкий вечер, сухая