По следам смерти. Эллисон Майклс
стали просматривать замедленные кадры. Беглец выбегает на перекрёсток. Взгляд вправо, взгляд влево. Молниеносное решение затеряться на другой стороне улицы. Не единой детали, которая может подсказать, кто скрывается под капюшоном.
– Вот гад. – Фишер стукнул здоровой рукой по столу. – Даже носа не показал из-под капюшона.
– Боюсь, парни, запись нам ничем не помогла. – Вздохнул де Барко.
Но я был не намерен сдаваться.
– Вот тут ты не прав, Клифф. – Улыбнулся я. – Может мы и не видели лицо беглеца. – Я указал на чёрную «мазду», которая чуть не сбила преступника. – Но бьюсь об заклад, что водитель его видел. Можешь увеличить номера?
– Это обычная дрянная запись с уличной камеры, сейчас я могу только промотать вперёд или назад. Нужно отнести видео в технический отдел, там в два счёта определят тебе номер.
– Вот только уже почти полночь. Все разошлись по домам.
Как нормальные люди, кому нужен был отдых. Я же изнывал от усталости, душевных терзаний и боли в глазах, однако был готов ломать и крушить всё на своём пути. Я не мог позволить себе даже час сна и хотел разобраться со всем этим как можно скорее.
– Не все. – Улыбнулся Клифф.
Комнатка двумя этажами ниже напоминала тёмную коморку. Да и запах здесь был соответствующий. Смесь затхлости, пыли и безнадёги. Всю площадь занимали пять столов, целые стеллажи аппаратуры, от которых отходили связки проводов и извивались по протоптанному ковролину.
Парни из техотдела были отдельным подвидом полицейских в нашем участке. Несмотря на скудные требования к условиям в помещении, они были весьма требовательны к своему времени. На них держался весь отдел, вернее, весь наш небольшой городок, поэтому они с радостью пользовались своими привилегиями и чувствовали себя королями на своей территории.
Здесь было темно и душно. Единственный оазис света трепыхался в дальнем углу над столом единственного человека, который до сих пор работал.
– Престон? – Позвал Клиффорд, переступая через опасные переплетения проводов.
За столом сгорбился парень лет двадцати восьми с красными глазами и рыжим чубом, то и дело выбивающимся из-под массивных наушников. Белую кожу лица подсвечивал яркий монитор и делал её ещё более бледной, как у призрака. Я знал Престона Делонга. Обращался к нему в прошлом. Он был смышлёным, а главное, разбирался во всей этой компьютерной ерунде похлеще Марка Цукерберга. Технику Престон любил больше, чем свежий воздух и правильную еду – его стол ломился от грязных кружек и пакетиков сальных чипсов.
– Чем могу помочь, парни? – Престон стянул наушники и воззрился на нашу троицу.
– Нужен твой технарьский ум. – Клиффорд протянул флешку, на которую успел скинуть фрагмент записи с камеры. – Дело важное и не терпит отсрочек.
– Я слышал о Макбрайте. – Кивнул Престон, догадавшийся, о каком деле идёт речь. – Мои соболезнования. Так что нужно делать?
Мы открыли видеофайл и отмотали на нужное нам место.
– Нужен номер этого автомобиля, –