Садовник. Сборник духовной поэзии. Елена Нигри

      Не любит меня

      ни муж, ни любовник,

      а только из детской считалки

      Садовник.

      Наверно, тот самый,

      что ныне воскрес,

      что крикнул Марии:

      – Не бойся, Я здесь!

      И мне говорит Он:

      – Тебя выбираю!

      Я Бог твой

      и в детские игры играю!

      Расцветаю фиником,

      умножаюсь кедром —

      как много имён у меня, Господи!

      Я и овечка Твоя, и виноград,

      и сладкий инжир, а попросту – фига.

      Да-да, смешная фига,

      вот это мне больше всего и подходит,

      а точнее – фиговый листок,

      чтобы прикрыть грех ближнего…

      Так ревнив,

      что всех убирает на моём пути!

      Так ревнив,

      что никого не подпускает и близко!

      Так ревнив,

      что хочет быть незаменимым, единственным!

      О мой ревнивый Бог,

      неужели Ты так сильно любишь меня?..

      Напишу слова, может быть, стихи,

      а Господь со мной перетрёт желтки.

      Будем пасху с Ним сочинять-лепить,

      вот творог, изюм, вот ванили нить.

      Мы ведь с ним друзья, с самых давних пор,

      я Ему – кулич, ну а Он – кагор.

      Сядем с Ним рядком куличи святить,

      куличи святить да друзьям дарить.

      А настанет ночь – обойдём мы храм,

      отворится дверь, и войдёт Он Сам.

      Тут узнают все, что Он рядом был,

      Плащаницу нёс, куличи святил,

      и затеплится огонёк в груди:

      Ты ещё побудь, Ты не уходи!

      И колыхался воздух от свечей,

      и двигались святые как живые,

      монахини неслышные бродили,

      и в сердце раздавались голоса:

      «Кто разлучит?..»

      Никто не разлучит,

      пока молитва Божия звучит,

      горит свеча, сияют небеса,

      никто

      меня

      с Тобой —

      ни люди, ни тюрьма,

      вот только если я сама,

      сама…

      Счастье

      После причастья!

      Теплотой запьёшь

      И домой пойдёшь.

      А сама – летишь,

      А сама – поёшь!

      И слова

      Словно сами родятся:

      «Иисусе мой,

      Богородица…»

      Верба не пальма —

      пушиста, легка,

      словно привет Твой

      издалека.

      Смотришь – и мнится:

      ослик, дорога,

      вербой встречают

      кроткого Бога.

      Бабушки, нищие,

      малые детки

      тянут Иисусу

      нежные ветки.

      Также и души

      тянутся