.

      Для тех, кто жизнь избрал,

      Как серп творца.

      И только пеленою мгла

      Стелется под ноги до тьмы века.

      Вокзал провинциален. Серость дней

      Не красит мыслей и ума людей,

      Не добавляет чувств и слов,

      Что согревают души вновь.

      И кубарем по мостовой

      Пустился мальчик скоротечно,

      Но то лишь маленькая жизнь,

      А в мире миллионы тихих

      Таких же обделенных и тревожных,

      Цепляющихся за уступ спасения.

      Терзаясь мукой среди ночи,

      Падёт окурок, догорая прахом.