Крысиный бег. Антонио Морале

      Я осторожно присел на край стула спиной к выходу, рефлекторно оставляя себе путь к побегу, поёрзал от охвативших меня чувств вины, стыда и непонятной неловкости. Да уж, не каждый день со мной такое происходит и не каждую ночь.

      – Отец дома? – решился я обозначить своё присутствие.

      – А! Майки проснулся! – радостно воскликнула ночная фурия. – Доброе утро!

      – Доброе! – подозрительно отозвался я. – Вообще-то, я не спал, был на пробежке.

      – Ты бегаешь? Молодец! Это очень хорошо и полезно. Есть будешь? Я тут соорудила по-быстрому… – залепетала она, продолжая что-то интенсивно помешивать лопаточкой на плите. – Представляешь, встала сегодня утром и подумала, что-то я давно не готовила ничего! И так захотелось вдруг это сделать, даже не знаю почему. Я уже два часа тут запекаю, варю, жарю, пеку! Будешь?

      – Ну, давай. И кофе сделай! – осмелел я и подвинул свой стул ближе к столу.

      – Да, конечно! Чёрный или с молоком?

      – С молоком.

      – Одну минуту, мой господин!

      Мои брови удивлённо поползли вверх, и я недоверчиво ущипнул себя за руку. Не может же человек так измениться за одну ночь? Или может?

      – Отец не появлялся?

      – Появлялся. Среди ночи, – она чуточку погрустнела, – но сбежал рано утром, я даже не видела когда.