Стихи философские, хулиганские, о любви и просто о жизни. Яна Чингизова-Позднякова
align="center">
Мы все играем в прятки
Убегаем из дома прытко,
Оставляем родное в прошлом,
Дескать, все – закрыта калитка
И теперь будет лишь хорошее!
На щеколду замкнули серость
Да обыденность жизни тихой,
Ведь так верить всегда хотелось,
Что уйдя, не разбудим лихо!
Только где – то в сердечке сжалось-
Повернуть бы! Бежать без толку!
Но ногою задавим жалость,
Лишь глядим на былое в щелку.
Там домишко. С морковкой грядки.
Там светлее и в непогоду!
Только мы все играем в прятки.
От себя бежим. Идиоты.
Упала книга, закрылась страница нужная…
Упала книга, закрылась страница нужная,
А я не запомнила номер ее, как водится…
И вот я листаю, листаю рукой тщедушною,
И нервы (ни к черту которые) вновь заводятся…
Мелькают абзацы прочитанные, забытые
И вроде бы даже то, чего вовсе не видела,
И вновь попадаются фразы, слова нарочитые,
То чем восхищалась и то, что возненавидела…
И вдруг показалось – совсем не герои книжные,
А жизнь здесь моя, на этих листах написана!
С судьбою своей визави замерла неподвижная,
С душой оглушенной и болью былой пронизанной.
Время
В руке холодный мартовский снежок
Подтаявший, безропотно – печальный,
Зимы ушедшей сохранивший тайны,
Мне кожу стылым холодом обжёг.
Как – будто сотни игл в руке храню,
И капли тихо катятся с ладошки —
Как слез кристаллы каплют на дорожку…
Как будто время молча хороню.
Ведь не вернуть! По капельке, по дню,
Ушла еще зима. Как не бывало!
И вроде бы весне цветущей рады,
И вроде бы… но тихо сжалось сердце,
И где – то в глубине оживших взглядов
Увидишь, как испуганно, помалу
Уходит время отданное свыше,
И ты уйдешь, подобно снегопаду,
Что по весне ручьем стекает с крыши.
Пропащая
Все зря, все не по-настоящему,
Все, как из муторного сна…
И миру этому, пропащему,
Совсем не я, увы, нужна.
И потому все глупо катится
К чертям, под склон, в тартарары…
Не переменится, не сладится,
Ведь я не в правилах игры.
И так останусь у обочины,
Глядеть, как жизнь уходит прочь,
И обрывая многоточием,
Встречать бездушно – злую ночь.
Почти не внемля Слову вящему,
Уже не ожидать рассвет…
Ведь то не Мир, то я – пропащая.
Иду тропой, которой нет.
Любовные
Ты сегодня приснился мне…
Ты сегодня приснился мне,
Вот такой, о ком тихо грежу я!
И была