Зеркальная страна. Кэрол Джонстон
одним облачком «Шанели».
С облегчением поворачиваюсь к кассе, в то же время чувствуя себя немного виноватой.
– Пакет нужен? – спрашивает Анна с каменным лицом.
Я киваю, она выхватывает пакет из-под прилавка, потом начинает яростно пробивать покупки и отбрасывать их в сторону.
Прочищаю горло и вежливо интересуюсь:
– Что с вами?
Кассир швыряет бутылку вина не глядя, и ее щеки заливает румянец.
– Понять не могу, зачем вы вернулись?
– Прошу прощения?
– Эл нам рассказывала, что между вами произошло, – в глазах Анны снова вызов, – и почему вы уехали.
Мне остается только гадать, что она им сообщила. Эл умеет исказить правду до неузнаваемости.
– Случившееся между нами вас не касается!
Анна нервно сглатывает, расправляет плечи.
– Лучше уезжайте. Она не хотела бы вас здесь видеть.
Прикладываю карту к терминалу, хватаю пакет с покупками и направляюсь к двери. Я слишком не в себе из-за смены часовых поясов и настолько зла, что решаю промолчать.
– Будьте осторожней! – кричит Анна мне вслед.
В ее голосе больше нет холодности, и прощальные слова звучат скорее как предупреждение, чем как угроза.
Когда я прихожу из магазина, Росса внизу нет. Наверное, так даже лучше. Я в раздрае. Странный сон и разговор с Анной выбили меня из колеи не меньше, чем электронные письма Эл, страницы из ее дневника и возвращение в Зеркальную страну. Я знала, что после стольких лет придется нелегко, но не до такой же степени! Мне страшно и непонятно, чего еще ждать.
Стою у плиты. Макароны развариваются в клей, я их выбрасываю и начинаю заново. Смотрю, как бурлит вода, и вспоминаю маму. Она гладит меня по щеке, ногти царапаются. «Не будь как я, Кэтриона. Старайся видеть во всем хорошее, а не только плохое». И я представляю, как мы с Эл сидим за столом, тайком суя в рот приторно-сладкие дедушкины ириски, пока мама не видит. Швыряем носки на подвесную сушилку для белья, которую мы окрестили Мораг в честь планеты в галактике Андромеды. Одно очко за попадание на деревянную перекладину, десять – если носок повиснет на железной штанге…
Телефон вибрирует, я вскакиваю и судорожно роюсь в кармане.
Электронное письмо от john.smith120594. Тема – «Он знает».
И само сообщение:
«Подсказка 2. Там, где умер дедушкин старпом Ирвин».
Гнев приносит облегчение, а вот без внезапно нахлынувших воспоминаний я вполне обошлась бы. Отворачиваюсь от плиты, сажусь за стол, где дедушка впервые рассказал нам о гибели несчастного Ирвина. В тысяча девятьсот семьдесят четвертом дедушка едва не лишился ноги и чуть не погиб во время двухдневного промыслового рейса в Северное море на борту кормового траулера «Реликт». Потом он рассказывал эту историю так часто, что нам стала сниться снежная буря, крики чаек и олуш, запахи морского дна, когда тросы вытягивают трал из Дьяволовой впадины и разит солью, нефтью, илом. Лебедку заклинило, гидравлика воет, сеть зацепилась за дно, и судно кренится, а дедушка и его старпом Ирвин скользят по