Моя по праву. Виктория Волкова
постоянно прилипает к профилю Градова.
Да что же это такое! Никак не сосредоточиться!
А за пять минут до антракта, прячась за Люсей, выхожу на служебную лестницу.
– Влада Николаевна, – догоняет меня кто-то в холле. Оборачиваюсь на автомате и в ужасе смотрю на Гришу, когда-то так технично выставившего меня из дома в Сестрорецке.
– Простите, – не узнавая, гляжу строго и холодно.
– Ростислав Владимирович просит вас подойти в антракте.
Рука по-хозяйски ложится на мой локоть. Тянет в сторону.
– Простите, – повторяю, стряхивая ненавистные пальцы.
– Градов зовет. Хочет поговорить, – словно бестолковой объясняет мне Гриша.
– Я не хочу, – мотаю головой.
– Как это? – изумленно таращится на меня личный помощник.
– Это ваш начальник, – улыбаюсь светски. – Вы и исполняйте его приказы.
– Гкхм… – закашливается Гриша и, смутившись, отходит.
– Программа дала сбой. Требуется перезагрузка, – печально улыбается Люся и добавляет уважительно. – А ты – молодец, Влада!
В кармане трезвонит сотовый. А из зала вываливает народ, устремляясь к буфету.
Отхожу чуть в сторону, пытаясь расслышать.
– Владочка, – тараторит в трубку няня. – У Сашеньки температура…
– Сейчас приеду, – роняю негромко и, покосившись в отражение зеркальной колонны, замечаю направляющегося ко мне Градова. Если гора не идет к Магомету…
– Отвлеки его, – прошу Люсю, устремляясь к мраморной лестнице.
– Ростислав Владимирович, – перекрывает она ему дорогу. – Вы на банкет останетесь? Сколько с вами человек? Нам нужно оповестить ресторан… Марк Васильевич нас не предупредил.
– Влада? – слышу сзади его рык.
– Ее любимый мужчина ждет, – несет чепуху Люся.
«Вот придумала!» – вздыхаю, устремляясь к служебному гардеробу. Лихорадочно ищу в сумке номерок. Моя вечная напасть. И почувствовав рядом движение, поднимаю голову.
– Уже уходишь? Могу составить компанию, – насмешливо цедит Градов, отбирая у меня номерок и отдавая его Грише.
А когда верный паж отходит, нависает надо мной. Чувствую его запах – холодный аромат с примесью цитрусовых. И сама плыву от нахлынувших воспоминаний и эмоций.
– Нужно поговорить, Влада. Твой мужик подождет. Давай после концерта посидим где-нибудь, – предлагает Градов негромко.
– Зачем? У нас нет общих тем, – роняю тихо. И самой себе противна от собственной беспомощности.
– Хочу обсудить кое-что… Два года назад мы не договорили.
– Я уже все забыла, – улыбаюсь светски.
– Как скажешь, – пожимает плечами Ростислав, помогая мне надеть плащ, давно вышедший из моды.
– Прощайте, Ростислав Владимирович, – киваю, пытаясь сохранить остатки хладнокровия.
Стараюсь казаться гордой и равнодушной. Но старая рана, открывшись, кровоточит. Как же все-таки больно!
Запахнув плащ, со всех ног несусь вниз по мраморным ступенькам. Подставляю лицо весеннему