Стихи. Владимир Набоков

      Утихнет жизни рокот жадный,

      и станет музыкою тишь,

      гость босоногий, гость прохладный,

      ты и за мною прилетишь.

      И душу из земного мрака

      поднимешь, как письмо, на свет,

      ища в ней водяного знака

      сквозь тени суетные лет.

      И просияет то, что сонно

      в себе я чую и таю,

      знак нестираемый, исконный,

      узор, придуманный в раю.

      О, смерть моя! С землей уснувшей

      разлука плавная светла:

      полет страницы, соскользнувшей

      при дуновенье со стола.

      За громадные годы изгнанья,

      вся колючим жаром дыша,

      исходила ты мирозданья,

      о, косматая наша душа.

      Семимильных сапог не обула,

      и не мчал тебя чародей,

      но от пыльных зловоний Стамбула

      до парижских литых площадей,

      от полярной губы до Бискры,

      где с арабом прильнула к ручью,

      ты прошла и сыпала искры,

      если трогали шерсть твою.

      Мы, быть может, преступнее, краше,

      голодней всех племен мирских.

      От языческой нежности нашей

      умирают девушки их.

      Слишком вольно душе на свете.

      Встанет ветер всея Руси,

      и душа скитальцев ответит,

      и ей ветер скажет: неси.

      И по ребрам дубовых лестниц

      мы прикатим с собой на пир

      бочки солнца, тугие песни

      и в рогожу завернутый мир.

      Я показывал твой смятый снимок

      трем блудницам. Плыл кабак ночной,

      Рассвело. Убогий город вымок

      в бледном воздухе. Я шел домой.

      Освещенное окно, где черный

      человечек брился, помню; стон

      первого трамвая; и просторный,

      тронутый рассветом небосклон.

      Боль моя лучи свои простерла,

      в небеса невысохшие шла.

      Голое переполнялось горло

      судорогой битого стекла.

      И окно погасло: кончил бриться.

      День рабочий, бледный, впереди.

      А в крови все голос твой струится:

      навсегда, сказала, уходи.

      И подумала; и где-то капал

      кран; и повторила: «навсегда».

      В обмороке, очень тихо, на пол

      тихо соскользнула, как вода.

      Хоть притупилась шпага, и сутулей

         вхожу в сады, и запылен

      мой черный плащ, – душа все тот же улей

         случайно-сладостных имен.

      И ни одна не ведает, внимая

         моей заученной мольбе,

      что рядом склеп, где статуя немая,

         воспоминанье о тебе.

      О, смена встреч, обманы вдохновенья.

         В обманах смысл и сладость есть:

      не жажда невозможного забвенья,

         а увлекательная месть.

      И