Российский колокол № 3–4 (35) 2022. Литературно-художественный журнал

      Я устал от странных заморочек,

      Все мои волненья – ерунда,

      Но когда-то надо ставить точку

      Даже в бесконечности листа.

      Пусть растерян, пусть аляповато

      Мир расписан, как под хохлому,

      Может статься – станет всё чревато

      И опять сведётся к одному:

      Снова убежит она сквозь пальцы,

      Снова не найдёшь её нигде,

      Значит, не пытайся прерываться,

      Продолжай случайный па-де-де.

      Даже пусть всё будет очень долго,

      И тревожно. Просто иногда

      Вынимай застрявшие осколки,

      Остальное просто ерунда.

      Меня к тебе не подпускает время

      И двери закрывает даже в сны.

      А встречи коротки и неуверенны

      И потеряли чувство новизны.

      В смятенье дух, и разум в тёмном омуте,

      Узлы сомнений спрятаны в клубок,

      И мысли потемнели, как от копоти,

      И не дают отвлечься от тревог.

      А время одиночества не лечит.

      И ничего ты вовсе не должна.

      Я так хочу обнять тебя за плечи.

      Ты мне нужна.

      Спи, ретивое сердечко.

      День прошёл.

      Подарю тебе колечко.

      Хорошо?

      Этой ночью превратимся

      В лебедей,

      Чтоб потом друг другу мниться

      Целый день.

      Я твои целую глазки.

      Спи, Ленусь.

      Этой ночью будет сказка,

      Или грусть…

      Буйно звёзды в глазах плясали,

      Жутко пряной была трава,

      Она любила его едва ли,

      Да и знала едва-едва.

      Почему-то совсем не важно —

      Правду (кривду) ли он говорит,

      От того ли такая жажда

      И внизу живота горит?

      Приурочено, – к нужной дате, —

      А захочешь – и не найдёшь —

      Засыпала в его объятьях

      И домой возвращалась в дождь.

      Находила в его постели

      Блёстки, бусинки, волоски

      И домой плелась еле-еле,

      Тихо мучаясь от тоски.

      Муж, доверчивый и постылый,

      Сам, дурак, не видит обман.

      А когда-то его любила…

      Был ведь пан… А теперь пропал.

      Вот и кончилось всё изломом…

      …На миру даже смерть красна.

      По идее бы, надо в омут,

      Только поздно – она понесла.

      А любовнику несть печали —

      Он не хочет сына признать.

      Где же совесть? Её едва ли

      Приходилось ему встречать.

      Мужа? Побоку… Кажный вечер видеть

      Взгляда немой укор?

      – Вы всё врёте, что время лечит.

      Потому какой разговор?..

      Ну и пусть говорит, что любит.

      Всё! Не верю ни чьим словам…

      Ей не важно, что скажут люди

      И что в жизни опять бедлам.

      Ей теперь не нужна