Традиции & Авангард. №2 (13) 2022 г.. Литературно-художественный журнал

      Метели тащатся, как декабристы в рай.

      Крупа истории нудней зимы в провинции.

      …Забудь о времени и в жизнь и смерть играй,

      Уже не думая, что в мире есть традиции.

      Подошвы Родины пропитаны весной.

      Петлять в следах её – парады тащат волоком.

      …Не доставайся им, зови себя – связной,

      Начинка клейкая между землёй и облаком.

      В поту сличительном, в июльском ли пуху

      Ни в эллине, ни просто в россиянине

      Не видно образа, чей автор – наверху.

      …От зноя прячь себя, зеркальное сияние.

      Вновь осень грянула, как битва под Москвой.

      Что было задано живущим – не исполнено.

      …Люби их с милостью, но обратись листвой,

      Из общей памяти сметённой Богом в Болдино.

      Последний снег в году барахтался на брюхе.

      Клаузулу сложив, я брёл от санузла

      На воздух, на мороз, хватающий за брюки,

      И тень моя в снегу последний раз росла.

      Рябой косматый снег, провинциальный идол,

      Больной дворовый вождь, лепнина вдоль ресниц.

      Я видел, как тебя в окошко школьник видел,

      А ты юродиво зачем-то падал ниц.

      Венозная сосна, икристые рябины

      И хлорка бирюзы на куполах берёз

      От имени живой согбенной древесины

      В последний раз кляли твой родовой мороз.

      Ты всё распределил и разложил, как скальпель,

      Всё скрыл за вычетом чистилищ и аптек.

      Нет ничего в глазах твоих морозных капель.

      Последний день в году, и человек, и снег…

      И сливки взбитые. И сумрак закруглённый.

      И тяжесть липкая, настойчивая взвесь.

      Скелет календаря сгорает, как зелёный

      Бенгальский мотылёк, родившийся не здесь.

      И терпкий хвойный звон, малиновый и нищий,

      Застрял, как хоровод, в гирлянде бытия.

      Ну что, последний снег, своей доволен пищей?

      Раздень меня и съешь, задора не тая.

      И я тебя вдохну, и снегом стану тоже.

      Шампанский акробат, скользи в глазах, шурша.

      Последний нынче день мирской отмерен коже.

      Ждёт полночи в костях последняя душа.

      Труднее умирать, когда не веришь смерти.

      Ко мне конверт пришёл, но нет письма в конверте —

      Сплошная оболочка. А скелет?

      А рок внутри?.. Но рок не сделал и полшага.

      Сплошная жизнь дана, как белая бумага.

      И было мне пятнадцать лет.

      И похорон своих я ждал, не понимая,

      Зачем конверт пустой, зачем к исходу мая

      Не принесли мне весть,