Незавидный холостяк. Ашира Хаан

      Профессионал бардака

      – Спускайся, я на черном «бентли», – сообщил Кирилл через полтора часа.

      Так, а куда «мазератти» делся? Хотя «бентли» даже лучше.

      Я тихонько хихикнула, сдула волосы со лба и воспротивилась:

      – Не могу, у меня тут процесс!

      – Какой? – заинтересовался Кирилл. – Хотя неважно, говори квартиру, я поднимусь. Радиолу ты одна точно не утащишь.

      Пока он поднимался, я успела стащить резиновые перчатки, в которых драила духовку, сделать огонь под мясом чуть побольше и даже причесаться – хотя это уже в последнюю секунду.

      Зато не успела перетащить радиолу в коридор, поэтому пришлось сразу сказать:

      – Проходи, но прости за бардак, пожалуйста.

      Кирилл послушно прошел в комнату, сдвинул темные очки на лоб, открыв веселые глаза, огляделся по сторонам и сообщил:

      – Вот это ты считаешь бардаком? Милое летнее дитя! Поверь, профессионалы способны на большее! А я – профессионал!

      Он, кстати, при этом весьма профессионально обогнул завалы коробок, стопок книг и сваленных в кучу подушек, пройдя между ними точно и аккуратно, как кот. Подхватил радиолу, стоящую у окна, еще раз обвел взглядом разгромленную комнату и ухмыльнулся.

      – Тут не хватает пустых бутылок, смятых сигаретных пачек и пепла в тарелках с засохшей едой, – сообщил он озабоченным тоном пожарного инспектора.

      – Бутылки я уже выбросила, – ляпнула я, не подумав.

      – Вот! – Кирилл прошел в коридор, поставил радиолу, открыл ее и посмотрел на пластинки внутри. – Ага. Вот! Вот поэтому тебе не достигнуть тех высот, что могла бы. Ты слишком рано начинаешь убираться.

      – Да я к этим высотам и не стремлюсь…

      – А зря! – фыркнул он. – Во всем надо стремиться к совершенству. Если уж бардак – пусть это будет эпический бардак, о котором свидетели будут спустя десятилетия рассказывать, почтительно понижая голос.

      Я не выдержала и засмеялась.

      Он был такой забавный, что я даже перестала робеть в его присутствии. Все-таки не каждый день встречаешь человека, который дарит кому-то на день рожденья яхту. Человек из другого мира. Боюсь, я испытывала к нему что-то близкое к пиетету: нашим миром правят деньги, а кто правит деньгами, тот по определению выше простых смертных. Наверное.

      И вот такому человеку вдруг понадобилось что-то от простой девушки Вари. Пусть даже старые пластинки.

      Тревожно и нервно. И самую чуточку некомфортно.

      Кирилл вдруг замер и принюхался.

      – Вкусно пахнет, – сообщил он. – Что это у тебя там?

      – Там… – Я оглянулась на кухню. Почти забыла о своем кулинарном подвиге, прыгая тут на задних лапках перед господином с яхтой, «мазератти» и «бентли». – Готовлю. Беф бургиньон.

      – Оу! Круто! – восхитился Кирилл. – Хорошо готовишь? Судя по запаху – высший класс.

      – Ну,