Простые слова. Алиса Гордеева
с обречённым видом она отодвигает от себя тарелку и берёт в руки бокал с бордовым содержимым. – Ох, ну и день! Сплошные проблемы! Я так устала, Нана, взваливать на свои плечи чужие беды. Одного выслушай, второму подскажи, третьего перенаправь… Кошмар! Так что ты хотела, дочь?
– Я? – наблюдаю, как мама пальцами играет с бокалом и отрешённо смотрит в окно, за которым алыми всполохами за высокие крыши заходит солнце.
– Погода вроде налаживается, – произносит задумчиво. Как и всегда, она видит всё и всем успевает помочь, но отчего-то совершенно не замечает меня.
– Я хотела спросить твоего совета,– отложив приборы, кусаю губы. Может, тот факт, что она смотрит не на меня, даже к лучшему! Не так боязно во всём признаться…
– Ты когда планируешь вернуться на лёд? Уже два дня в городе, а все дома сидишь, – с прохладцей в голосе мама снова меняет тему. На глаза наворачиваются слёзы: почему меня никто никогда не слышит?
– Нана? – мать ставит бокал на стол и всё же переводит взгляд в мою сторону. – Ты сообщила Юлии Петровне, что уже вернулась? Или опять забыла? А Костя в курсе?
– Мама! – комок в горле мешает нормально говорить. Какой к чёрту лёд! У меня рушится жизнь! А она только и думает о никому не нужных тренировках.
– Нана, а что «мама»? Ты уже не маленькая! Тренеру сама можешь позвонить! Или опять всё на мои плечи хочешь взвалить?
Мотаю головой: не хочу! И на лёд возвращаться не хочу! Я ненавижу фигурное катание! Терпеть не могу холод, не выношу бесконечные твизлы и вращения, я боюсь выполнять эти рисковые поддержи и совершенно не доверяю своему партнёру по танцам на льду Косте, который во всех неудачах всегда винит только меня.
– Сегодня же позвони! – командует мать и снова хватается за бокал.
– Вы с папой обещали, что я смогу заняться чем-то другим, если закончу десятый на отлично, – робко напоминаю матери её же слова.
– А ты закончила?
– Всего одна четвёрка по физике, мам! Но ты же знаешь, что для меня она как десять пятёрок. Пожалуйста!
– Разговор не о чём, – снисходительно улыбается она и делает глоток.
– Но, мама…
– Марьяна! – мою попытку уговорить мать прерывает бешеный рык отца. Сжимая мобильный в ладони, он размашистыми шагами возвращается в столовую и не сводит с меня разъярённого взгляда. Синичка!
– Дорого́й, что случилось? – мама подскакивает с места и подлетает к мужу.
– Эта дрянь сбежала сегодня с уроков! – вопит отец не своим голосом. – Я только что битый час слушал нотации Алевтины Ивановны.
– Я не сбежала, – съёжившись, пытаюсь оправдаться, но получается слишком сумбурно. – Не сбежала! Меня медсестра отпустила. Мне стало плохо после столовой. Я отпросилась. Записку из медкабинета Синичке передала. Папа, пожалуйста!
Но мои слова со скоростью света несутся в пустоту! Отец меня не слышит! В моменты, когда гнев заволакивает глаза, он превращается в настоящего монстра. Несмотря на все старания мамы и мои тщетные попытки