Газетный самолётик. Дмитрий Аркадин
в кафе по четвергам
приходят старики.
Традиционно о былом,
наполнив пять стаканов,
гуторит за одним столом
ватага стариканов.
Пьёт кто-то пиво, кто-то чай,
а кто-то ждет салаки,
припоминая невзначай
про войны, про атаки,
про тех, кто деспот, кто тиран –
народ в подвалах душит,
кому прикрытие – Коран,
а пища – плов и суши.
Враньё про женщин, словно стих,
срывается из уст,
хотя похож любой из них
на облетевший куст.
Лишь не касаются отцы,
материи простой:
кто завтра вдруг отдаст концы,
чей станет стул пустой?
Храни их, Боже, как от пуль,
от немочи и срама…
…К недетской радости дедуль
шестой к ним села дама.
Тут дуба даст любая смерть,
увидев их зрачки:
умеют молодо смотреть
на женщин старички!
Из окошек глядят старики
День кончается аквамарином,
приходящие тени горьки,
в переулке звенящем и длинном
из окошек глядят старики.
Всё на круге. И ясно, и просто,
и безудержны дни, и легки:
уменьшается жизненный остров.
Из окошек глядят старики.
Нет листвы у печального клёна –
обронил её с горьким лицом.
Вот увидеть бы вдруг почтальона
от сыночка, с простым письмецом.
За спиной безвозмездная бездна
слёз пролитых, но им вопреки
занавеска дрожит затрапезно,
из окошек глядят старики.
Годы их растранжирили войны,
память их заметают пески,
глуховаты, ворчливы, нестройны,
из окошек глядят старики.
Ни в собесах, ни в прочих конторах
милосердие к ним – не с руки.
Нет их – тень, отголосок да шорох,
из окошек глядят старики.
Прохожу я, никем не замечен,
рвется сердце моё на куски.
Кто из нас, если вдуматься, вечен?..
Из окошек глядят старики…
Памяти Джеймса Ласта –
композитора, аранжировщика и дирижёра
И в реках вспять не потекла вода,
когда внезапно взгляд его потух…
Куда ж теперь пойдут его стада,
когда не одиноким стал пастух?
С ним рядом грозовые небеса
услышат неземного музыканта,
разложат «Грусть» его на голоса
и встретят композитора и франта.
А мы, уж, коль пастух ушёл, тогда
нальём себе! Вы все себе налейте!
Застынет лес, в миру замрут стада…
Играй же, Джеймс, играй на Божьей флейте.
Недопитый кофе
Вот убьют – и кофе не допит…
Остывать ему в простом аду…
– Жаль, писатель, баловень, пиит
не был там,