Мышка для Тимура. Мария Зайцева
происходящим безумием, растерянная из-за всей предшествующей ситуации и того, что сейчас со мной творится.
Он смотрит мне за спину, хмурится:
– Из випов сбежала? Напугал кто-то?
Осознав вопрос, поспешно мотаю головой и краснею. Ни за что не расскажу, что видела там! Нет уж!
– Что ты вообще делаешь… здесь? – ладони на моих плечах сжимаются крепче, но не больно, нет. Просто… Просто так, что не вырвешься. Как-будто я до этого могла бы такое провернуть…
– Я… Искала… Туалет… – слова даются с трудом. И, мне кажется, что я их даже без голоса произношу. Шепотом. Удивительно, как он слышит?
– Это не здесь, мышка, – спокойно говорит он, – пойдем, провожу тебя.
– Не надо…
– Надо, – твердо прерывает он мой робкий протест, разворачивается и перехватывает за руку, очень… по-собственнически, жестко даже, – пойдем. Провожу. А то пристанут.
Я краснею еще сильнее, тут же припомнив увиденную только что сцену… Ох, Валерка… Я с ней еще поговорю…
А сама подчиняюсь грубой силе. Иду послушно за своим неожиданным спутником, разрезающим толпу, словно атомный ледокол льдины в Северном Ледовитом океане.
Возле коридора, ведущего в туалеты, он тормозит, оглядывает меня прищуренными глазами:
– Иди, мышка. Я подожду тут.
– Не надо…
– Надо.
Черт…
Разворачиваюсь и шустренько бегу к нужной двери. Чувствую внимательный взгляд на заднице. И что он там, интересно, рассматривает? Бойфренды особо не дают разгуляться… Да и вся моя внешность… Может, я что-то упускаю?
Но зеркало в туалете дает неутешительный ответ: не упускаю я ничего. И за прошедшие пять минут сногсшибательной красоткой не стала. Что во мне могло привлечь такого мужчину, непонятно.
Умываюсь, пытаясь охладить горящие огнем щеки, приглаживаю выбившиеся из хвостика волосы, дышу, старательно считая про себя до двадцати и обратно.
Сердце начинает стучать спокойнее.
Смотрю на себя.
Да уж… Мышка. И в самом деле, мышка… Глазки голубенькие напуганные, пустые какие-то, глупые, волосики светленькие, пятна стыда на рожице… Одежда с распродажи эйч энд эм. Пипец… Красотка.
В комплексе тяну максимум на пятнадцать лет.
Он – педофил? Какого фига вообще?
Так, Вика, спокойствие, только спокойствие… Скорее всего, ты выйдешь, а его и след простыл.
Да. Скорее всего.
Такой красивый мужик, мама дорогая… Ноги до сих пор подрагивают, стоит вспомнить…
Он просто пожалел. Вылетела на него моль бледная такая… Крылышками от стыда и ужаса трепыхающая… Просто пожалел.
Да.
Успокоив себя таким образом, вызываю такси через приложение, твердо решив наплевать на Валерку, пусть она хоть всем мужикам в этом клубе отсасывает. А я – домой. И, наверно, надо искать другую квартиру. И работу. Черт…
Мысли логично перескакивают на грядущую жопу, и потому из туалета выхожу, груженная, как самосвал. И даже немного забываю про своего спутника. Тем более,