От причала до причала. Сборник избранных стихов 4. Лирика. Борис Сергеевич Скрипников
не даёшь ты потеряться людям!
***
Заложник
Ухожу в глухую оборону,
Не стучитесь, не открою дверь.
На меня наехала «Корона» -
Я заложник вируса теперь.
Пусть пока ещё не обладатель,
Не контачил с вами, чёрт возьми!
Обо мне, как явном кандидате,
Раструбили яростные СМИ.
Да и хоронить пока что рано,
Будем пить за здравие, друзья.
Только жизнь ломает наши планы
И из дома выходить нельзя!
Вряд ли я сражу того вопросом,
Кто не понимает о вине…
Что ж ты, сволочь, вирусы разносишь?
Может расстрелять, как на войне…
И, конечно, прежним мир не будет,
В чём-то здесь народам повезло.
Ведь всегда к добру стремились люди,
Коллективно побеждая зло.
И о чём, представьте , не жалею,
Что среди простых народных масс
Вирусом политики болеют,
И бомонд ничем не чище нас.
Отсидеться, если хата с краю, -
Здесь чуть больше шансов на успех.
Вирус никого не выбирает,
Он на вшивость проверяет всех.
***
Это с нами было
Ещё не знали мы о стиле «Диско»,
И не кололись «дурью» пацаны…
С собой на танцы, приносили диски
Большие, как пасхальные блины.
И небо было звёздное бездонно,
И кровь горячая тогда бурлили в нас.
Как вдохновенно ручку патефона
Крутил Володька, объявляя вальс.
Мы не куражились тогда в угаре пьяном,
Но, поднимая сапогами пыль,
И, дополняя патефон баяном,
Цыганочку плясали и кадриль.
Не ведали про песни под фанеру,
Мобил, смартфонов не было вообще,
Но не теряли в наши чувства веру
И скромно жили средь простых вещей.
Мы помнили названия мелодий,
И слышали, как все они звучат.
Жаль, инструменты мы несли с Володей,
А парни наших «клеили» девчат.
Нет больше тех пластинок из винила,
Промчались нашей юности года.
Поверьте, внуки, – это с нами было,
Мы просто были молоды тогда.
***
Коронный стихоплёт
Как пережить недели заточенья?
А мне же без общения – никак!
Вчера боксировал – весь вечер бился с тенью,
И налетел на собственный кулак.
По скайпу тёща в маске театральной,
Вот, как у Гамлета, где – «Быть или не быть»,
Мне подарила тортик виртуальный
Но мне ж потом ещё посуду мыть!
По телеку нагнали столько страху,
Не жил бы дома – не пошёл домой…
Там целый день усердствует Малахов
И убивает фразой: «Руки мой!»
Запел я на балконе караоке,
Соседи всполошились неспроста:
По дому тут же расплодились склоки,
Что, мол, я изверг – мучаю кота.
Теперь