Искра в сердце. Наталья Лайдинен

      Под взыскательным жребием рока —

      Трудных жизней круговорот.

      Перемешаны краски Марокко

      Между черных и белых широт.

      Здесь народов скрестились дороги,

      И берберская глушь приняла

      Беглецов и скитальцев убогих —

      Внуки Хама не ведали зла.

      Сохраняя потомков завета,

      Мудрость их обретали взамен

      В синагогах, на минаретах,

      В крепостях – за периметром стен.

      Бубна плач, перестук барабанов,

      Андалузская скорбь скрипачей —

      Все сошлись под шатрами барханов,

      В глубине африканских ночей.

      От Грузии повеет теплой грустью

      И близостью! Вершины гор парят,

      Нисходит ночь, кадит туманом густо,

      По морю звезды бродят наугад.

      Во тьме сияет золото Колхиды —

      Природы изобильное руно,

      Прощаются печали и обиды,

      Жить на земле в любви заведено.

      Сок виноградный закипает в лозах,

      Певуча кровь Давида и Тамар…

      И рвется к небу восхищенья возглас —

      Благословенье за бесценный дар.

      Звезды рассыпаются метелью,

      Серебрят узорами окно,

      Над земной прохладной колыбелью

      Им блуждать и помнить суждено.

      От ветров февральских не укрыться,

      Брезжит в сердце искорка огня —

      Зерна жизни солнечные птицы

      От ненастий крыльями хранят.

      В час весенний тишину рассеет

      Звонких льдин блаженный антифон…

      Свяжет воды посох Моисеев,

      Вознесет молитву Аарон,

      Великаном пробудится север,

      Псалмопевцы встанут из земли,

      И листва зашелестит на древе,

      Что в снегах от бед уберегли.

      Открыла дверь – и крылья отстегнула,

      Покой и радость: молчаливый дом!

      Пространство жизни, мир стола и стула…

      В чужих хоромах дышится с трудом.

      Я здесь хозяйка, женщина, богиня,

      Извилист путь к родному очагу.

      Теперь печаль туманом синим сгинет:

      В любой момент прислушаться могу

      К спокойному теченью судеб, мыслей,

      Сложить слова в неторопливый ряд.

      Над книгами так замирает мистик —

      Сквозь время души плачут, говорят.

      …Из Кордовы когда-то наши предки

      Бежали в ночь, молились об одном:

      Не дай сломаться плодоносной ветке,

      Пусть у потомков будет новый дом.

      Он чинит время в старом Амстердаме,

      Вращаются