Я вас поглажу мягкой лапой. Олег Северюхин

      Мне все равно: читает меня кто-то

      Или в кусочки рвет мои стихи,

      Проснулся утром, впереди суббота

      И я прощаю всем грехи.

      В ряду поэтов просто незаметен,

      По предкам – русский крестьянин,

      Столичным лоском не отмечен,

      Я человек, простолюдин.

      В учителях был ранний Пушкин,

      С Русланом вместе я шагал,

      Стреляли при Полтаве пушки,

      Дымил заправленный мангал.

      Меня не любят модные поэты,

      Куда мне с рифмою до них,

      Уходят в прошлое сонеты,

      Всем заправляет белый стих.

      Я в театре своем режиссер на полставки,

      Сам сценарий пишу и сам роли учу,

      За билетом стою среди зрителей в давке,

      Выражая восторг, громче всех я кричу.

      Но в театре всегда пусто в зале,

      Один продан билет и купил его я,

      По рядам бродит призрак усталый

      Словно ветер в конце сентября.

      Я сломал одну стену в театре,

      Пусть прохожий возьмет себе роль,

      Может песню запеть и сыграть на гитаре

      И от счастья любви испытает он боль.

      Мой спектакль начался в прошлом веке,

      Моя сцена – вся прошлая жизнь,

      Расскажу об одном человеке

      И о спутниках Ян или Инь.

      Надену я плащ с балахоном,

      Чтоб выпить из чаши любви,

      Я песнь пропою под балконом

      И горлинку брошу – лови!

      Я ночью залезу в окошко,

      Что делать – такие века,

      А где-то играет гармошка

      И в такт ей танцует река.

      Мы сядем с тобой у камина

      В ладонях согреем вино

      И пышная ветка жасмина

      Украсит твое кимоно.

      Я завтра уйду на рассвете,

      В тумане затихнут шаги

      И снова я стану медведем

      В чащобе амурской тайги.

      Вдоль дороги хрустальные ели

      Нам расставил вчера Дед Мороз

      Прилетели к ним сестры-метели

      С ледяными гирляндами роз.

      За стеклом у меня минус тридцать,

      Под машиной хрустит серебро,

      Улыбается мне фельдшерица,

      И ее тронул бес за ребро.

      В каждой крупной деревне в Сибири

      Есть Париж, Амстердам и Берлин,

      Разных храмов по три иль четыре

      И искусств меценат армянин.

      Здесь в соседях потомки Кучума

      И кочевник кайсацкой степи,

      Здесь китайцы с капустой без шума

      Точат цепи своих бензопил.

      Нашу нефть продают на валюту,

      Богатеют