Казанский альманах 2020. Лунный камень. Коллектив авторов
в магазине, ценных связей,
Удачных сделок, перспективы дела —
Всего, что волей ушлых коммерсантов
Вошло в рецепт успеха и признания,
Но оседает в каждом изнутри,
Как плата за комфорт души и тела.
Придворный этикет – лишь способ выживания
В среде с ценой ошибок выше вышки,
Неприменимый для нормальной жизни…
В консервах чувства, что ни говори,
Не сохранить ни остроты желания,
Ни нежных взглядов. Ласки узнаванья
Не носят на себе наклейки бренда —
Мы в отношении этом дикари.
Цель айсберга не тропик, а экватор.
И сколько бы ни было во льдине консерванта,
Гора вплывает в жаркие объятья
И тает, тает… Новая весна
Цивилизованность заменит нагловатым
Безудержным гормоном, из-за леса
Прискачут принцы поцелуем страсти
Красавиц расколдовывать от сна.
«Вот женщина, она мила…»
Её глаза в иные дни обращены…
Вот женщина, она мила,
Добра, красива, весела,
В немой восторг моей души облачена.
Лишь редко милые черты
В тенях житейской суеты
Вдруг явят складки изумлённого чела.
Что видно ей со склона дней
В минуты тяжести путей
Подъёма девочки на женские вершины?
Я не пойму, она молчит
И всё настойчивей хранит
Свои секреты от стороннего мужчины.
Она уже не ищет снов
В краю изменчивых основ,
Но свято верит в красоту и слов, и мыслей.
Её суждения резки,
Но будто скрыты ширмою тоски
От встреч утерянных или лишённых смысла.
Мне не понять, мне не объять,
Из глазах бездонных не узнать,
Где спрятан мир её безжалостно прекрасный.
Она и здесь, она – не здесь,
Она б хотела, чтобы весь
Прозрачным стал ток времени и ясным.
Тогда в тумане будних дней
Придёт видение, и ей
Предстанут взору – поздно или рано —
Цветущие поля
И долгожданная земля,
Врата и стены золотые Зурбагана.
«Если кто покинул дом…»
Если кто покинул дом,
Время рушится пластом.
Из незанятого места
Как-то веет холодком.
Непривычна пустота,
Ослепляет чистота,
Удручает невозможность
Жизни с белого листа.
Жаль песчаных крепостей,
Не пришедших новостей,
Нерастраченных улыбок
Дома редкостных гостей.
Сдавит горло коридор,
Как не явленный укор,
И постель не принимает
Утешений с неких пор.
Крыша съехала… Пока
Высь пугает потолка.
Может, это просто с неба
Вдруг уплыли облака?
«Четыре я привычных измеренья…»
Четыре я привычных измеренья
Отдал