Магический шар. Татьяна Аксенова
совесть утратили люди свою,
Пусть камни бездушные возопиют!
В канун Рождества лучше лопать кутью,
Когда не приправлена ядом…
Я поколядую вам на Рождество:
Родился Спаситель, распните Его!
Чем covid слабее холеры?
Содома, Гоморры – чем хуже Москва?
Не в храмах любовь, не в обрядах жива.
Пусть льются от сердца молитвы слова,
Как символ Бессмертья и Веры!..
Галлюцинации
(катрен)
Музы, в сонете-брильянте Странную тайну отметьте: Спойте мне песню о Данте И Габриэле Россетти!
Снова мерещится Данте
В каждом любовном сонете,
Тихо стоят секунданты
В снежно мерцающем свете…
Мне, вдохновенные музы,
Снова мерещится Данте…
Круг наш, по-прежнему, узок,
Шире бы круг, да куда там!..
Дальние дали и даты
Ждут откровенной дуэли…
Снова мерещится Данте
Мне в непроглядной метели!
В снежно мерцающем свете
Так растворяешься сам ты,
Что в Габриэле Россетти
Снова мерещится Данте!..
Галлюцинации II
Музы, рыдать перестаньте, Грусть вашу в песнях излейте, Спойте мне песню о Данте Или сыграйте на флейте.
Времени не существует,
Звёзды сгустились в пространстве…
Может, затем и живу я,
Может, затем этот транс – порт,
Переносящий в эпоху
Строчками, мыслями, чувством,
Чтоб ощутить, как неплохо
Быть сопричастной искусству!
Чтобы из тьмы выводили
Зыбкие контуры влажность –
До прозерпиньих идиллий,
Всё остальное – неважно!..
Чтобы из тьмы аллегорий
высветить нежность овала –
Нужно love story ускорить,
Чтобы зима миновала…
Чтобы земля завертелась
Стрелкой секундною шустро,
Чтобы напомнило тело –
Что говорил Заратустра!..
На допотопной кассете
Моцарт – для флейты анданте…
Хватит рыдать о Россетти,
Спойте мне, музы, о Данте!
Баллада об Ахматовой
Цветы – остатки рая на земле…
И тот цветок, что прямо в душу глянет –
Заставит распуститься и сомлеть,
И увлажнит слезами скромный глянец…
Ахматовой пленённый Модильяни,
Пиша очередной её портрет,
Сияньем солнца изнутри согрет,
«Жизнь состоит в дареньи…» – начертает.
Пусть угловат любви его предмет –
Божественными наделён чертами!..
Что семь веков промчатся, что семь лет –
Царить в твоих рисунках, итальянец,
Ей суждено! Не каждому суметь
Цветок увековечить на поляне,
Но