Ты нужен…. Ксения Булатова
ом, я обдумывал слова своего предыдущего пациента и размышлял о его лечении.
Это был мой первый рабочий день в качестве частного врача. Я только что окончил медицинскую академию и устроился на работу в городскую больницу. Меня все вроде бы устраивало, но я стремился к собственной практике. Арендовал помещение, нанял секретаря, опубликовал объявления. На поиск первого пациента ушло не более двух месяцев. К счастью, более-менее свободный график позволял мне все это совмещать.
В моем новом кабинете на втором этаже двухэтажного дома был удобное темно-синее кожаное кресло, на котором, как я предполагал, должны были размещаться мои пациенты. Я поставил его напротив большого окна, вид которого выходил на небольшой, но красивый парк. Как я думал, это должно было располагать людей к непринужденной беседе. В летнее время можно услышать щебетание птиц. В зимнее можно рассматривать цветные узоры на окне. Рядом с диваном небольшой кофейный столик, на котором всегда стояла ваза с печеньем и карамельками. Чуть вдалеке у стены я расположил удобный вертящийся стул, на котором предполагал сидеть сам и делать необходимые заметки. Так же в моем маленьком, но уютном кабинетике был небольшой шкаф, где я планировал хранить необходимую документацию. Пока он был заполнен лишь на треть. Лицензия, дипломы об образовании, курсы повышения квалификации, книги по медицине. Собственно, и все.
К году работы я надеялся, что моя частная практика расширится. Это подтверждал и предыдущий пациент. Небольшая проблема на работе переросла в конфликт с начальством. Я планировал разрешить это в несколько встреч. Ничего сложного. Он будет доволен, а хорошие рекомендации еще никому не мешали. Еще и на основной работе я предлагал свои визитки тем, кто столкнулся с горем или другими проблемами. К сожалению, в больнице таких людей предостаточно.
Настойчивый голос за дверью отвлек меня от раздумий. Я спрятал кружку с недопитым чаем в шкаф. И прислушался. Мне стоило держаться за каждого клиента. Но уже вечерело. А в больнице я сильно устал, и безумно хотелось домой. Растянуться на большом диване, включить телевизор на каком-нибудь спортивном канале и забыться.
– Мне нужен психотерапевт, – довольно упрямо и все так же робко повторил голос за дверью. Как я подумал, он принадлежал молодой девушке. Уже интересно.
– К сожалению, Юрий Павлович не может вас сегодня принять, его рабочий день закончился. Могу предложить вам записаться через два дня. – Моя секретарь знала свои обязанности достаточно хорошо. И ее рабочий день тоже подходил к концу. Сегодня мы уже никого не ждали. Но голос этой девушки вызывал беспокойство. Она как будто не хотела сюда приходить, но что-то ее привело. Слишком несмелым и неуверенным был этот по-детски наивный голос, просящий о помощи.
– Простите, – ответил все тот же робкий голос девушки. – Но мне это необходимо сегодня.
Я распахнул тяжелую дубовую дверь и посмотрел в спину этой девушки. Как я и предполагал, она уже собиралась уходить. На ней было красное платье, не достаточно облегающее, чтобы на ум могли прийти нелестные мысли. Но достаточно простое, чтобы понять, что она из обычной семьи, и вряд ли может себе позволить многочасовые приемы у психотерапевта. У нее были длинные волнистые волосы, шоколадного оттенка, которые достигали ее талии.
– Я ее приму, – твердым тоном сказал я. До конца рабочего дня оставалась еще пара часов. Я подумал, что успею ее выслушать.
Девушка обернулась, и я немного растерялся. Голос был таким молодым, юным, но чуть заметные морщинки вокруг глаз выдавали истинный возраст. Она выглядела очень бледной. Особенно в сочетании с ее платьем. Тоненькие прядки волос привлекательно обрамляли черты ее лица. Она была невысокого роста, и поэтому выглядела в целом довольно милой. Ее губы чуть заметно улыбнулись в благодарности, но вот только глаза выражали беспросветную тоску.
– Проходите. Присаживайтесь, – сказал я, указывая девушке на удобное кресло. В окне я увидел чуть желтеющие листья на дереве, пока еще не опадающие, и невероятно долгий, малиновый закат. Даже не малиновый, а винно-красный. Что-то заинтересовало меня в этой девушке, но я пока не мог понять, что именно. Ее походка, не совсем уверенная, ее взгляд, постоянно устремленный вниз.
Девушка присела. На самый край кресла. Оно немного скрипнуло, словно эхо, отражающее ее мысли.
– Меня зовут Юлия Ростова, мне тридцать шесть лет, и мне нужен психотерапевт.
Второй раз за эти пять минут я растерялся. Тридцать шесть лет? У нее ни одной морщинки на лбу, нежная светлая кожа. Выглядит она по меньшей мере лет на двадцать семь, но никак не больше. Но что-то в выражении ее лица мне недоставало. Милое, правильной формы личико, небольшой носик, который она несколько раз поморщила, розовые без намека на помаду губы, которыми она пыталась вежливо улыбаться.
Глаза. Ее глаза. Что-то в них было не так. Обычного цвета, светло-карие, красивый разрез. Ничего, чтобы отличало ее от других. НО. Для тридцатишестилетней девушки эти глаза слишком старые. Мне показалось, что эти глаза никогда в жизни не улыбались. В них не было яркости, в них не было любви. Они не блестели так, как иногда блестят глаза людей, наслаждающихся жизнью.
Меня