Для тебя я стану плохим. Тори Майрон
в мозг, точно гвозди, но я не в силах пошевелить языком, чтобы произнести их вслух.
– Стив, прости меня, пожалуйста, но я не могу так больше, – добавляет Кейси увереннее и громче, а я всё равно едва слышу.
Её слова наносят второй удар по голове. Такой сильный, что в ушах начинает звенеть.
– Я давно уже хотела покончить со всем, но не знала, как сделать это.
– Покончить с чем?
– Покончить с нами, – она будто не произносит это, а с ноги мне по солнечному сплетению залепляет.
Что? Почему? Как такое возможно?
– Я ничего не понимаю, – в полном замешательстве выдавливаю из себя. – Что ты такое говоришь? Это шутка такая, да?
Но увы, по её донельзя серьёзному лицу понимаю, что это никакая не шутка.
– Ещё раз прости меня, Стив. Я не хотела тебя обижать. Только не тебя, но я не могу и дальше притворяться, будто меня всё устраивает.
– Что? Притворяться? О чём ты вообще?
– О том, что я уже долгое время чувствую, что ты не можешь дать мне то, что мне необходимо.
– Что, прости?
Я аж головой встряхиваю, всё ещё надеясь, что мне послышалось, и Кейси не сказала нечто подобное.
Ведь моя Кейси, с которой я пылинки сдувал, выполнял каждое её желание и обеспечивал всем, в чём она нуждалась, не могла такое сказать. Не могла!
– Я не понял, чего я тебе не давал? Ты получала всё, о чём просила и о чём не просила, разве нет?
– Да, это так, Стив, но я говорю не о материальных вещах.
– А о чём тогда? Я тебя что, когда-то обделял вниманием или недостаточно проявлял свои чувства?
– Нет, нет. Никогда не было такого.
– Тогда что не так? Что за ерунду ты мне сейчас говоришь? Ты же любишь меня так же, как и я тебя.
– Да, я люблю тебя, Стив. Но я… я… – на мгновение она опускает взгляд, а когда вновь поднимает на меня, будто пробоину им в левой части груди просверливает. – Но я не влюблена в тебя больше. И чувствую, что наши отношения себя изжили. В них нет огня и драйва, которого мне хочется.
С каждой её фразой степень моего непонимания лишь возрастает.
– Д-драйва? Ты из-издеваешься?
Чёрт! Вот и заикание о себе напомнило. Но это мелочи на фоне того, что меня начинает мелко трясти от шока.
– Пожалуйста, успокойся и, умоляю, прости и пойми меня, – жалостливо смотрит на меня, словно на ту самую собачку, которую якобы сбила.
– Как я м-могу успокоиться и п-понять тебя, если ты как будто на другом языке со мной разговариваешь, который я не знаю. У нас же в-всё было хорошо, ты ник-когда ни на что не жаловалась. М-мы не ссорились и не кон-конфликтовали. Говорили о будущем, строили п-планы, а теперь ты мне в-вдруг ни с того ни сего за-заявляешь, что тебе д-драйва в наших отношениях не хватает?
– Прости меня, Стив. Прости. Я должна была давно поговорить с тобой, а не тянуть так долго. Я не хотела делать тебе больно. Прости. И знай, что дело не в тебе, а во мне. Ты замечательный. Просто ты… ты…
– Что я?
– Считай, что ты слишком хороший для меня, вот и всё, – выдаёт она на полном серьёзе.
И мне становится не просто больно. Она убивает