Сансара. Оборот первый. Мила Бачурова
Я всё ещё держал её, одной рукой за живот, другой – за грудь. Упс… Поспешил убрать руки.
– Где мы?
– В жопе, – огрызнулась Диана. – Мать твою, сумку забыла. А-а-а, ну почему мне так не везёт? Этот ещё… – Тут она с досадой посмотрела на меня.
– Что вообще происходит? И где моё спасибо за то, что спас тебе жизнь?
– И это ты называешь жизнью? – Она повела рукой, как бы предлагая посмотреть на дерьмо вокруг. – Пошли. У них уйдёт от пяти до пятнадцати минут на то, чтобы отследить аварийный портал.
Диана быстро зашагала к выходу из тупика, на ходу пытаясь запихать свою «лопату» в узкий карман шорт.
– Эй, погоди! – Я побежал за ней, пряча пистолет под футболку, за пояс джинсов. – Можешь что-нибудь объяснить?
– Запросто. Мы в другом мире, Тотошка. Это уже ни фига не Канзас.
Мы вышли на улицу. Серую улицу.
Поначалу мне это не показалось странным, но когда навстречу пошли люди, я нахмурился. Ощущение было такое, словно мы оказались в чёрно-белом фильме. Вокруг не было никаких красок. Серо-белые лица людей, серые, странного вида машины ползут по серой дороге. Небо тоже было серым. И пахло… Пахло дымом. Почти все встречные люди курили серые сигареты, сжимая их серыми губами.
На нас косились. Мы были цветными.
Я догнал Диану и пошёл рядом с ней, стараясь делать вид, что всё идёт по плану. По какому-то идиотскому, но – плану. Другой мир. Ясно, понятно. Пилим дальше.
Пока мы лавировали в курящей толпе, я от вопросов воздерживался, но вот Диана круто повернула, и мы оказались в явно не самом благополучном районе города. Нищий, хрипя, протянул руку, бормоча что-то про сигарету. Диана послала его, не сбавляя шаг.
Дома зияли выбитыми окнами, кое-где заткнутыми матрасами. Грязные дети с хмурыми лицами сидели на крылечках, грызли хлеб и провожали нас взглядами.
– Хреновый какой-то мир, – сказал я.
– Да ты просто не в теме, – отмахнулась Диана и ускорила шаг.
Ещё пара поворотов, и мы оказались в хвосте длинной очереди из серых оборванцев. Очередь двигалась быстро, за нами тоже вставали люди.
– Мы же не в будку самоубийств стоим? – поинтересовался я.
– Если бы. Мне нужно взять кое-что необходимое для работы.
Наконец, наша очередь подошла. Мы оказались перед деревянным прилавком. Сочувственно улыбающаяся девушка протянула Диане… серую пачку сигарет.
– Храни вас то, чему вы молитесь, – сказала Диана и потащила меня в сторону.
– Сигарет больше нет! – услышал я за спиной. – Приходите завтра.
По очереди прокатился разочарованный стон.
– Так, стой! – Я решительно дёрнул Диану за руку.
– Ага, как раз собиралась.
Она открыла пачку, достала сигарету и, выудив из кармана плоскую зажигалку, прикурила. Закатила глаза:
– Боже, наконец-то! Правило семьдесят два: всегда бери с собой запасную пачку.
«Зафиксировано правило номер семьдесят два», – ответил её телефон смешным электронным голосом.
– Объясни, наконец, что происходит! – потребовал я.
– Да